Вожак - стр. 18

Он запрокидывает голову и глубоко вдыхает. Его грудь поднимается и опускается. А когда он снова на меня смотрит, я вижу это в его глазах.

Это не шутка!

Не… шутка!

– Тебе пора домой, – говорит мой муж отстранённо, продолжая удерживать мой взгляд своим.

Вскакиваю и сметаю со стола свой завтрак.

– Опозоренной?! – ору, ударяя руками по столу. – Что ты делаешь со мной?! Что?!

– Мира, – гаркает он, вскакивая тоже. Его стул падает и ударяется о стену. Он упирается кулаками в стол и мрачно сообщает: – Я вернул приданое тебе. Ты обеспеченная женщина…

Запрокидываю голову и начинаю реветь, пошатнувшись.

Я никогда не плакала вот так. Как в последний раз. Навзрыд. Наизнанку.

Срываюсь с места и начинаю всё крушить. Швыряю на пол всё, что попадается под руку. Посуду, еду, приборы.

Кажется, я сошла с ума…

Я не контролирую себя. Будто смотрю со стороны на то, что творят мои руки.

– Прекрати… – с рыком требует Марат, обхватывая меня руками и прижимая спиной к своей груди.

Как стальными тисками.

Его шумное дыхание обжигает мой висок. Меня колотит и трясёт. Ору, выворачиваясь и брыкаясь, но он сильнее. Ору и рыдаю. Рыдаю, потому что…

– Я не хочу! Слышишь?! – кричу, вцепившись в его запястье.

Я ненавижу себя. Забыв о Заре, презрев все мыслимые человеческие достоинства, охрипшим голосом ору:

– Не хочу! Не хочу! Мой дом здесь!

– Больше нет… – шепчет он мне на ухо, сдавливая ещё сильнее.

Его тело – как камень за моей спиной! Почему, почему он такой сильный?! Такой всесильный, а я такая слабая?!

– Ты не можешь… это незаконно! – скулю, оседая в его руках. – Ты трахал меня четыре года!

– Я всё могу, – обрывает он.

Его лицо где-то в моих волосах. Его руки повсюду.

Мои колени как желе. Вырываю, отдираю от сердца слова, которые давно ношу в себе. Откидывая голову на его плечо, сквозь слёзы выкрикиваю:

– Я люблю тебя! Люблю тебя!

– Мира… замолчи… – шепчет он, прижавшись губами к моей щеке. – Замолчи…

– Люблю! – кричу, выворачиваясь в его руках.

Обвиваю его шею, повисая на нём. Прижимаюсь губами к тёплой жилке и повторяю, повторяю, повторяю:

– Люблю тебя, люблю, люблю…

– ЗАМОЛЧИ! – рычит он, пытаясь отодрать меня от себя.

– Не отсылай меня… пожалуйста… пожалуйста… Марат… – повторяю как скороговорку, как заклинание. – Я твоя жена…

– МАКСУТ! – сотрясает комнату его громогласный крик, безжалостные руки сжимают мои плечи.

Цепляюсь за него. Ужас от того, что я его больше не увижу, придаёт мне сил. Вырываю пуговицы на его рубашке, когда он отталкивает меня назад.

– Забери её… – хрипит мой муж, резко поворачиваясь ко мне спиной.