Воровка сердца - стр. 71

Как только у Филлипа руки не болят таскать меня целый день? Или это я такая легкая?

Обхватываю его кольцом рук за шею. От принца пахнет простым мылом и хлопком. Он теплый.

Мастерская…такая какая и должна быть. Светлая, уютная, просторная.

На мольберте пустой холст. А на столе рядом – в ряд выставлены нетронутые баночки с красками. Запечатанные.

- Я попросил купить. У тебя так горели тогда глаза при взгляде на картину с аукциона…- щеки Филиппа краснеют. Он смущен. Смущен!

Поразительно. Просто поразительно. Это было всего мгновением, но принц запомнил. И он привел меня сюда, помня лишь то, что мне понравилась картина. Он даже не знает, брала ли я когда-нибудь в руки кисть.

Принц помогает мне сесть на стул около мольберта.

- Мне уйти?

Я вообще не планировала садится за холст. Ни сегодня, ни вообще в будущем. Но…каких только красок здесь не было! А стоили они недешево, это я знаю. А кисти? Высшего качества! И все это…для меня.

- Я зайду через час, хорошо? Вот артефакт связи, если что, захочешь уйти или понадобится что-то или соскучаешься по мне, звони.

Дверь закрылась.

Я осталась одна.

Пылинки кружились в воздухе, подсвечиваемые лучами послеобеденного солнца. Запах дерева был на чердаке чем-то вполне естественным. Перед глазами стоял девственно чистый холст.

Раньше я вообще не думала о том, чтобы позволить кому-то войти в мое сердце – ему бы пришлось ворваться, взять эту непреодолимую крепость силой. Но теперь…я не знаю, как будет теперь.

Я верчу в пальцах кисть, касаюсь пушистого кончика, но никак не могу опустить его в раску.

Что рисовать?

Я клялась Макси, что никогда не возьму в руки кисть, и вот, пожалуйста. Снова и снова нарушаю обещания.

Через час Филипп как и говорил, появляется наверху.

- Лайла, - зовет он бархатистым голосом, в который мне хочется укутаться словно в одеяло.

Я оборачиваюсь. Натягивается струн напряжения.

Момент до поцелуя волнует не меньше самого поцелуя.

Он жадно хватает ртом воздух и наклонившись, опираясь рукой о стену за моей головой, припадает к моим губам словно страдающий от жажды к воде. Его требовательный, не терпящий сопротивления язык быстро вторгается внутрь. Второй рукой принц запутывается в моих волосах и притягивает вперед, навстречу к себе.

Секунды, минуты, годы…не знаю, сколько проходит, когда Филипп отстраняется.

Его серые глаза наполнены светом и теплом. На красных, слегка опухших губах играет легкая полуулыбка. Хочу попробовать ее на вкус.

Его высочество вдруг снова подается вперед, запечатывая на моем лбу легкий чмок.

- Лайла, - снова шепчут его губы.