Размер шрифта
-
+
Воля Донбасса (сборник) - стр. 19
Под квас пошла пустая фляжка,
Под инструменты – вещмешок,
На ветошь – старая тельняшка…
Видал, какой выходит прок!
………………………………………….
Ещё есть сны.
Про след ракеты,
Про посвист мин, земную дрожь,
Про вкус последней сигареты,
Могильный холмик…
Ну и что ж?
Зачем, дружище, супишь брови?
Отставить! Обойдёмся без.
В чём толк от снов? Какой с них профит?
Ни в дом с собой,
Ни в сад,
Ни в лес.
Виктория Шатохина
(Донецк)
Метроном
В заброшенном доме далекой окраины,
Где мира давно уже нет,
Остались там трое: часы
и собака,
Да дряхленький, с палочкой, дед.
Там время живет по законам
особым,
Надломлены стрелки, ворчат.
Соседи ушли, не осталось
знакомых,
А деду хотелось внучат…
Среди тишины, нарушаемой взрывами,
Проходят минуты и дни.
Ненужная, горькая, жизнь
опостылая,
На всем белом свете одни…
Под пулями завтраки, чаем
запитые,
Под мерное тиканье сон.
Судьба покатилась часами разбитыми,
Как страшен твой стук, метроном…
Донбасс, ты не был таким седым…
Донбасс, ты не был таким седым,
Что стало с тобой, родной?
– Мне выбелил душу снарядов дым,
Сирен неусыпный вой.
Донбасс, скажи, кто принёс
беду?
На землю моих отцов…
– Я маюсь, пытаясь понять
орду,
Воюющих злобных псов.
Донбасс, ты будешь ещё
другим,
Развеется дым войны…
Донбасс, я помню тебя
живым!
Я помню другие сны…
Мой город роз
Я засыпала под огни большого
города,
Мне снились радуги и теплые
дожди.
Я улыбалась по утрам совсем без повода,
Огни погасли… сны остались
позади…
Разбитых стекол странные
узоры,
Рисует градом в небе черный
дым.
На перекрестках – не цветные
светофоры,
Мой город… так внезапно стал
седым…
Проспект вечерний непривычно
тихий,
На кухне, с чаем… комендантский
час.
Изранен город… чья-то злая
прихоть,
Аллеи роз сменила на
фугас…
Я засыпаю без огней родного
города.
Храню осколки света в снах и
жду…
Когда проснусь, и улыбнусь без
повода,
Мой город роз… не сдавший
высоту!
Дым
Дым… черный дым над столицей…
Медленно гаснут души,
Пеплом стирая лица.
Кто нас теперь потушит?
Кто отмотает время
В точку до невозврата?
Кто же вернет нам веру
В то, что уже не свято?
Снег… белый снег над столицей…
Ветер в пустые стекла
Страница 19