Во всем виновата Смерть - стр. 13
Нас приучили быть одинаковыми, а мы и рады стараться.
Выйдя из поликлиники, Андрей минут через пять уже стоит возле «молочного» холодильника в супермаркете, выбирая молоко из кучи разных марок и однотипного на вкус и производство.
Наконец взяв молоко с красной крышкой и коровой, он направляется к кассе.
– Что-нибудь еще? – спрашивает его симпатичная рыжая кассирша со слегка пухлой верхней губой.
– Пачку «Красного яблока».
– У нас нет «Красного яблока».
– Да?
– Это мелкий производитель, у нас только крупные, сетевые.
– Хм… Тогда пачку «Туби».
– Красные или синие?
– Красные.
Она пробила.
– Пакет?
– Нет, – отказался он. – Вы, случайно, не знаете, от чего лечит молоко?
– Простите?
– Ну, молоко? Говорят, оно от чего-то лечит.
– Туберкулез.
– Вы уверены?
– Да. У меня дядя лечился молоком от туберкулеза. Правда, он запивал им жареных собак. Но вроде помогло. Во всяком случае, умер он не от туберкулеза.
– А-а, ясно. – Андрей кладет нужную сумму на кассу.
– Да, не от туберкулеза. Его хозяин собаки зарезал.
Андрей кивает. Кассирша кладет сдачу.
– Спасибо, – благодарит он и выходит на улицу.
Андрей останавливается под навесом, распечатывает пачку сигарет, оглядывается, чтобы не нарваться на штраф за курение в неположенном месте. Закуривает.
Туберкулез… Туберкулез. Он болеет туберкулезом?
Каждое утро он кашляет, вроде болят легкие. Факты гармонично подтверждают вывод о туберкулезе.
И Андрей замирает, зависает, как компьютер от непосильной задачи. В его пальцах дымится сигарета.
Сколько живут с такой болезнью?
– Сука, встал на проходе, – бросает ему какой-то тип, выходящий из супермаркета.
Андрей вздрагивает, смотрит на окурок в руке, бросает его на крыльцо, топчет. Снова закуривает.
…Обшарпанное крыльцо поликлиники. Липкая ручка двери. Стеклянная коробка.
– Хочу записаться к врачу, – говорит Андрей толстой женщине. – Мне кажется, у меня туберкулез.
– Паспорт есть?
– Фото паспорта.
– Давайте фото.
Уличный снег, превратившийся в воду из-за тепла, медленно замерзает от острого холода. Холод больно жалит коленки писателя. Напротив него стоит слегка полный бандит с дурацкой черной повязкой на правом глазу. Одет он в черную кожаную куртку и черные штаны.
В лицо писателя направлен пистолет. И в том, что он настоящий, писатель нисколько не сомневается.
– Знаешь, что это за место? – спрашивает бандит.
Писатель отрицательно машет головой.
– Раньше здесь, во-о-он в том складе… – Бандит пистолетом показывает направление. – …производили пластиковые окна, а потом мой босс, царство ему небесное, его выкупил. Мы прозвали его – не босса, а склад – моргом для лохов. Все, кто кидал босса, попадали сюда и живыми не возвращались. Вот и ты теперь здесь.