Во временное пользование - стр. 37

- Хорошо. Я поняла про этих… Людей. Но есть еще вопрос с Кириллом. 

- А вот по вашему брату мы будем говорить, когда проясним этих тварей. 

Он докурил, выкинул сигарету.                                                                                                                             

- Идите спать, Ульяна. В диване есть плед.                                                                                               

- А вы где приляжете?                                                                                                                                  

Нет, Розгин, это не приглашение. Нет, Розгин. Нет. 

Невинная   ромашка!!!

- Я здесь посижу.                                                                                                                                                     

- Но ведь вы устали… И вообще…                                                                                                                    

- Ульяна! – повысил он голос, уже не имея сил терпеть этот тупой разговор, отнимающий время у долгожданного покоя и тишины, - идите!

- Хорошо, - испуганно кивнула она, потом помялась, - а можно я душ… Так хочется смыть с себя это все…

- Да, конечно. В шкафу полотенца. 

Она кивнула и вышла. 

Розгин остался сидеть на кухне, отхлебывая приготовленный ею кофе и ожидая, когда она уже, наконец, угомонится и ляжет. Ему смертельно не хватало личного пространства, чтоб просто отдохнуть и подумать над сложившейся ситуацией. 

Он сидел, пил кофе. И удивлялся, что обычно мерзкий вкус в этот раз был вроде как помягче. Получше. 

Когда Княгиня вышла из душа и скрылась в комнате, он, незаметно для себя, выдохнул. 

Откинулся на кресле, положил ноги на табуретку. Поерзал. Нормально. 

В любом случае, в комнате , рядом с нею, он не мог находиться. 

Да, давно его так от женщины не перло. Странно очень. Она настолько не в его вкусе, что   даже   не по себе. Так бывает, когда видишь что-то необычное, например, написанную неизвестным художником абстракцию. И вот не любишь ты такое, искренне считаешь хренью. Но стоишь и смотришь.

Привораживает чем-то. Глаз отвести нельзя. 

Тут так же. 

Вот явно птица не его полета. И даже дело не в том, что она вся такая не от мира сего, не от его мира. Нет. Просто… Ну, вот не сочетаемые они вещи. Как вода и масло. Никогда не смешаются. И хотеть ее глупо и бессмысленно. 

Княгиня ведь, даже если и даст, это мало того, что дико усложнит дело, так и вообще… Она настолько не его история, что наверняка и в постели они не сочетаемы.