Виашерон 2. Шахта Шепчущих Глубин, Том I - стр. 69

— Что за транспорт? — уловила самую суть орчанка.

— Лютомыши… злые, как низшие демоны Бездны.

— Низшие — самые кровожадные или что?

— Нет, выгребные ямы чистят, когда армия Бездны выступает, — развёл руками мелкий торговец, — настроение всегда не очень, как понимаешь.

— И дорогое удовольствие?

— Да уж недешевое, но домчат за 3 часа.

— Тогда наши пути расходятся, — подобрала девушка что-то тематическое, походящее по смыслу ситуации. — Лошадь твою с товарами не поднимут.

— Ага, щаззз, — гоготнул гоблин. — У них грузовые мыши есть. — Удачу ты приносишь, Фурия. Я от тебя ни ногой.

Девушка лишь сокрушенно покачала головой.

***

За полёт пришлось отдать всё золото, так удачно полученное в награду от гоблина, но оно того стоило. Примотавшись ремнями к здоровенной и явно злющей летучей мыши, взятой у специального укротителя, Фурия отрубилась и проспала весь полёт. И нисколько не жалела об этом. В царящей повсюду темноте всё равно ни зги не видно, а так хоть отдохнула.

По прибытии с трудом отделалась от навязчивого гоблина. Тот, как и предупреждал, с ней расставаться не собирался. Помогло лишь обещание встретиться вечером в таверне. Клиос ностальгически упомянул забегаловку под названием «Объятия Душителя» и пустился в долгую историю о том, как у него там собирались украсть товар. Почему он решил вернуться в это злачное место, Фурия не знала: возможно об этом говорилось в дальнейшей части его рассказа, но девушка уже отключилась, думая о своём. Она составляла план выполнения, порученного ей задания.

В Старший Дом Ба’Энтар её не пустили. Вот так просто. Мажордом, величавая дроу по имени Танка́е, не допускающим возражений голосом сообщила, что в этот день Матриарх никого к себе не принимает. Ни Печать Клана Гремящей Вершины, ни уговоры, ни угрозы, не помогли орчанке пробиться внутрь здания. Лишь велели завтра приходить к десяти. Пнув хорошенько напоследок дверь, она отправилась убивать время.

Следуя рекомендациям встреченных в Аскеше игроков, вскоре она нашла приёмную сурового эльфа — капитана городской стражи — с фееричными бакенбардами. Пушкин обзавидовался бы. Эльф крыл матом жреца 16 уровня с ником Разболтайло.

— Что я тебе сказал, тупица? Дословно.

— Принести 20 кусков мяса красного панцирника и накормить им лютомышей в стойлах… — проблеял, краснея и бледнея, игрок-эльф.

— А ты что сделал, жертва неудачного аборта?

— Принёс 20 кусков мяса жёлтого панцирника.

— Почему? — обманчиво ласково поинтересовался капитан.

— Дык их убивать легче, они на 5–7 уровней ниже.

— И что случилось, когда ты накормил мышей этим мясом?