Ветреный - стр. 13

Я же думаю, что пора встряхнуть сонную вечеринку. А именно самого тошнотворного гостя – мудака в темном пиджаке, с вечно недовольным взглядом и тонкими сжатыми губами, на которых будут отлично смотреться кровавые отпечатки от моего кулака. Вмазать так, чтобы налилось и отекло, и чтобы гадкие слова хотя бы недельку ему не давались и он бы не лез к ней с нравоучениями.

Отличный же план? Простой и верный.

Меня бесит эта чертова тусовка. Вместо того, чтобы спокойно заниматься дизайном дома, я стою рядом с мужем и слушаю скучные разговоры о его работе, в которых один хрен ничего не понимаю. А спустя полчаса выслушиваю очередные нотации от уже выпившего Антона.

– Не нравится мой вид? – нагло спрашиваю и с вызовом смотрю в его сторону. – Я могу раздеться.

– Ты, – он заносит руку чуть выше положенного, но вовремя вспоминает, что мы не дома и просто сжимает кулак.

– Ударь, – говорю я. – Пусть твои партнеры знают, КАКИЕ на самом деле у тебя отношения в семье, – ухмыляюсь и отхожу, но он тут же хватает меня за руку и тянет на себя. – Мне больно, – зачем-то говорю я, хотя прекрасно знаю, что ему плевать. Он слишком увлечен положением “хозяин жизни”.

Я изменилась. Вот после той ночи стала другой. Перестала смотреть на все сквозь пальцы и угождать Антону по первому щелчку его пальцев. И я стала чаще нарываться на его недовольство. Вот как сегодня. Едва закрывающий фигуру комбинезон, противоречие, вызов во взгляде.

– Да что с тобой! – возмущается и по-хозяйски кладет руку на мою талию, притягивая к своему телу. А я невпопад думаю о том, что он не Ник. Антон не вызывает во мне никакого трепета, бабочек в животе, импульсов тока по телу.

Я его не хочу.

Уже давно. Но осознаю это только сейчас.

Все познается в сравнении, не так ли? Вот я и сравнила. Любимого мужа и насильника. И второй во мне вызывает больше чувств, чем первый. Это плохо. Очень. Настолько, что я противна сама себе.

– Оставь меня, – слегка толкаю его, зная, что он отступит, чтобы не устраивать скандал. Не здесь. Он устроит его дома.

– Ты пьяна, – зачем-то выдает очевидные вещи и смотрит на меня так обеспокоено, что я почти верю.

Если бы не та ночь в клубе, когда он оставил меня одну, я бы сейчас с нежностью во взгляде подошла к нему и попросила поехать домой. Но я больше не верю в него. В нас. Любящий муж ведь не оставит жену одну посреди ночи?

Господи, я еще и сомневаюсь!

– Я иду танцевать, – обхожу бассейн и иду к танцполу.

– Геля, не позорь меня, – предостерегает муж, заставляя повернуться. – Какие танцы? Там одна молодежь, – спокойно комментирует он, а я удивляюсь тому, как легко и просто он записал меня в старушки. А я ведь даже ребенка не родила. Не забеременела, не выносила, не познала радостей материнства.