Ведьмак - стр. 13
– Пока нет. Но могу.
– Брось. Это непродуктивно.
– Олег, – улыбнулась она в трубку, – а кто ты по образованию?
– Да иди ты!
– Ну, правда?
– Инженер-конструктор автомобилей.
– Олег, давай напьемся, а? – жалобно спросила Вера.
Напивались они очень тщательно. Вере было неловко, что она нарушила рабочие планы Олега. Но он отмахнулся от её извинений:
– Да брось. Послезавтра своё накатаю.
– Почему послезавтра, а не завтра?
– Ну, я смотрю мы тут основательно засели. – Олег кивнул на бутылку виски, стоящую перед ними. – Боюсь, похмелье неизбежно.
– Олег, тут ты не будешь возражать, что заплачу я?
– Не буду, не буду. Я обычно себе таких дорогих праздников не позволяю.
– Почему ты не хочешь жить в Москве, а?
– Вера, хрен с ним, где я хочу жить, и где живу. Ты сказала, что когда выпьешь достаточно – расскажешь, что с тобой происходит.
– Пока недостаточно.
– Понял, – кивнул Олег и подлил ей в стакан, – продолжай.
– Говорить?
– Пить.
Вера послушно выпила. Закусила шоколадкой. Посмотрела на своего собутыльника.
– Знаешь, сколько мне лет?
– Ну, думаю, чуть больше, чем мне…
– Тебе около тридцати?
– В точку. Мне тридцать три года.
– А мне сорок пять!
– Да иди ты! – искренне восхитился Олег. – Сроду бы не подумал. Ты выглядишь как моя ровесница.
– Я знаю. Генетика хорошая.
Неожиданно Вера уловила какой-то скрытый темный смысл в том, что сказала про генетику. Генетика очевидно хорошая… но не настолько же. Отцу бы не помогла генетика выглядеть в семьдесят лет на сорок пять. А кто вообще сказал, что ему семьдесят? Что ему всего семьдесят? Вере стало очень жутко. А глумливый внутренний голос шепнул у неё в голове: «А кто вообще сказал, что это твой отец?». Вера залпом допила содержимое стакана и спросила:
– Слушай, можно я начну издалека? Как раз к нужному моменту будет нужная кондиция.
– Валяй. – послушно согласился Олег. – Издалека может даже и лучше. Понятнее.
– В общем, я родилась в шестьдесят пятом году в Москве. Когда мне было года три, умерла мама. Я её почти не помню. Лицо как пятно. Было фото, но оно не вызывало никаких особых воспоминаний…
– От чего умерла?
– Рак.
– Прости. Продолжай.
– Меня вырастил отец. А в восемьдесят пятом, зимой, он разбился на машине. Была метель, гололед, машину занесло и вынесло через встречку, она влетела прямо в какие-то бетонные блоки. Была искра, пожар, взрыв. Всё сгорело. Хоронили в закрытом гробу. Я очень горевала… мне казалось, у нас идеальная семья. Отец любил меня, мы много разговаривали с ним. Всегда. Всю жизнь. А уж как я его любила… думала, что моя жизнь закончилась. Как жить без самого родного человека? Потом, через два года я встретила Женю. Ну, то есть я его знала все годы учебы в институте, но на последнем курсе мы как-то сблизились, и я вышла за него замуж. Если быть честной, ему просто нужно было остаться в Москве. А я уже не могла быть одинокой. С теткой, маминой сестрой, отношений никаких родственных толком не сложилось. С похоронами отца она помогла, конечно. А потом снова ушла в свою жизнь: семья, заботы. Одиночество грызло меня, ломало изнутри. Оно ширилось, и словно дробило кости. Это такая боль, её ни с чем не перепутать…