Ведьма-двоедушница 4. Дыхание смерти - стр. 19
Завидев такой аргумент, сторож поспешил убрать ружье и расплыться в извинительной улыбке.
– Без обид, – прохрипел он, прижимая к себе бутылку, как мать ребенка. – Всякое тута бывает.
– Да что вы говорите?! – заинтересовался Марк. – А мы только вот родственника навещали и рядом с участком могилку свежую видели, да перекопанную вдоль и поперек. Такое часто бывает?
Глазки сторожа нервно забегали.
– Не… Не, не часто, – хрипло промямлил старик, делая едва заметный шаг в сторону своей халабуды.
– Да ну? – сказала я. – А я вот готова поспорить на еще одну бутылку водки, что как минимум одну могилу вскрыли совсем недавно. Я вам даже больше скажу, – добавила я, кивнув на трещину, – тот, кто в ней был, в ту же ночь побывал у вас в гостях.
– Белку поймала, девка? – скривившись, прохрипел сторож, чуть не выронив драгоценную бутылку.
Примечательно, что его пропитая физиономия скривилась вовсе не из-за бредовости услышанного, как могло показаться на первый взгляд, а от испуга, что кто-то знал или хотя бы допускал, что мертвецы могли бродить по кладбищу.
Хотя, тут он был не прав: мы не допускали, мы утверждали.
– Так был или нет? – все сильнее раздражаясь, спросила я, потянувшись в карман за сигаретами.
Терпение, которым я и так не славилось, как и Марк, закончилось приблизительно между фразой "не, не часто" и обвинением в поимке некой "белки", оскорбившей мое кошачье альтер-эго.
Сторож дернулся, как от удара током, и, таки выронив бутылку, вскинул ружье.
– Проваливайте отсюда! – выплюнул он.
– А то что? – острым, как лезвие, голосом уточнил Марк. Контуры его тела начинали немного плыть.
Сторож это заметил, но вопреки ожиданию того, что он испугается еще больше, руки, державшие ружье, стали как-то крепче и увереннее направлять его. Оно было заряжено. Порох был немного отсыревшим, но, как говорится, пуля та еще дура.
Ружье вырвалось из его рук и, пролетев по дуге, воткнулось дулом в землю.
– Так как? – Я подкурила сигарету и сделала глубокую затяжку. – Расскажете нам про гостя? – спросила я, выпуская густой сигаретный дым.
– Знать не знаю! – стоял на своем сторож.
Его била крупная дрожь, и мне даже стало жалко старика. Всматриваясь в его побитое жизнью, сморщенное лицо, я даже могла понять его тягу к бутылке.
Мне даже пришло в голову, что мы зря на него наседаем, что, возможно, он каждую ночь видел кошмары, вызванные местом работы на пару с водкой, и границы между реальностью и хмельным воображением у него давно уже если не стерлись, то ощутимо покачнулись. Возможно, что даже нас он воспринимал отчасти как упомянутую им ранее "белку".