Ведьма для принца-дракона, или Ошибка на боевом факультете - стр. 29
За магические дуэли я не волнуюсь, куда важнее получить хорошего напарника для поединков в драконьей ипостаси. Пусть в этом вопросе я ни на что не могу влиять, спокойствия это не добавляет.
Добравшись до академии, пытаюсь найти своих. Шепотки нервируют дракона. Большая часть обсуждает, кому достанется роль моего напарника, другие сплетничают, расстался ли я с Миленой. В который раз удивляюсь тому, как быстро ползут слухи.
Решаю найти своих, чтобы не толкаться среди остальных адептов, как вдруг натыкаюсь на какого-то оболтуса. Совсем некстати у него в руках оказывается бутылка с красным напитком, несколько капель которого оказываются на моей рубашке.
Да вашу ж мать… Что у меня за чёрная полоса?
– Горгулья срань! Парень, ты смотришь, куда идешь-то?
Говорю, а сам вздрагиваю. Его запах… что-то здесь не так. Неправильно. То ли от того, что он облил меня точно так же, как моя простушечка, то ли по случайному стечению обстоятельств он пахнет подозрительно похоже. Какого…
Нет, меня к нему не тянет. И дракона тоже! Хоть в этом пацане есть что-то напоминающее мою должницу. Может, родственники? Не знаю, если честно. Возможно, я не слишком принюхивался к ней, видел-то всего пару раз. Странно. Вечером зайду к ней и выясню. Может, и про этого типа тоже.
Что он там лепечет?
– Первокурсник, что ли? – пытаюсь от него побыстрее отделаться. – Будь внимательней.
Обхожу его и спешу к жилому блоку. Как бы там ни было, являться на распределение в грязной рубашке – дурной тон.
Это всё равно отнимает время, так что на тренировочном поле, несмотря на спешку, я появляюсь, едва успевая на построение. Задержка стоит мне права выйти на распределение в числе первых, но кому какое дело? Всё равно пары уже распределены артефактом, вероятно, с первого дня обучения. То, что произойдёт сегодня, не более чем формальность, дань традициям.
Спокойно жду, думая о том, как буду праздновать. Парни наверняка захотят развеяться. Надо предложить им таверну Гриды. Прибыль её задобрит, не заметит, как умыкну служаночку на допрос с пристрастием.
Наконец моя очередь. Подхожу, всё ещё думая о девчонке, кладу руку на холодную и гладкую, как стекло, поверхность.
Хранитель первым понимает, что что-то идёт не так. Опускаю взгляд на артефакт, который протестующе светит красным.
– Сломался?
– Да нет, не должен был, – хмурится Хранитель.
Артефакт загорается синим. Я убираю руку, и мы смотрим на выплюнутое имя.
– Сломался, – повторяю я. – У нас нет таких.
Мы смотрим на оставшихся, пересчитать которых мне хватит пальцев на руке. Среди них точно нет никаких Элизаров.