Вечные 3 – Хронос - стр. 32
Сначала я увидел только тьму.
– Ничего пока, – пробормотал я.
– Это нормально, – мягко сказал он. – Следи за образами. Они придут.
Перед глазами начали мелькать слабые цветные всполохи. Сначала они были бледными, словно далёкие звёзды, но постепенно становились ярче, будто проникая прямо в моё сознание.
– Не, Жор, – произнёс я. – Прикольно, конечно, но что-то не особо эффектно.
Открыл глаза, но не смог ничего разглядеть.
Меня обволакивал дым, густой и тягучий, как болотная трясина. Глаза слипались сами собой, но вместо темноты я вдруг увидел, как всё вокруг дрогнуло. Воздух задрожал, словно реальность внезапно дала трещину. Звук, похожий на низкий гул электростанции, прокатился по голове, и я инстинктивно зажмурился.
Когда открыл глаза, всё снова изменилось.
Запах. Первым ударило именно обоняние. Смесь железа, гари и тухлой сырости, перемешанная с приторным ароматом благовоний. Запах плотный, липкий, как тяжёлый плед, накрывающий с головой. Нос защипало, и я машинально зажал его рукой, но это ничем не помогло.
Глаза, привыкшие к полумраку, постепенно различили обстановку. Я сидел в вагоне метро, только это было больше похоже… на какой-то неоновый притон.
Вместо сидений – ковры, покрывала и одеяла, небрежно разложенные на полу и полках. В центре стоял низкий стол, на котором вперемешку лежали трубки, пиалы, странные фигурки из дерева и кости. Вокруг валялись такие же мягкие «ватрушки», как и на крыше «Таганки», но это было единственным сходством.
На стенах – граффити, испещрённые непонятными символами. Они пульсировали в неоновом фиолетовом свете, будто дышали. Это зрелище притягивало взгляд, но вызывало тягучую тревогу, как перед грозой. Всё здесь выглядело… неправильно.
И я тут был не один.
На одной из ватрушек в дальнем углу лежал, запрокинув голову, какой-то мужик, а напротив меня – две обнажённые близняшки. И, кажется, я их узнал… Они были очень похожи на популярных казанских эскортниц, часто заглядывающих к Артуру на вечеринки. Правда, сейчас… они были какие-то другие. Лениво выпускали дым из кальяна, разглядывая меня с ухмылками. Их глаза были стеклянными, словно они смотрели не на меня, а сквозь. Ни капли смущения, ни интереса – будто я был ещё одной частью обстановки.
– Что за… – слова будто застряли в горле.
Я опустил взгляд на себя и чуть не подскочил. На мне была не моя одежда, а что-то похожее на броню: массивные пластины, обтягивающий комбинезон, несколько карманов с боеприпасами и яркий красный логотип на груди. Костюм выглядел серьёзно, профессионально. Но вот руки… Щуплые, сухие, чужие.