Вечно 17. Мы – одинокое поколение - стр. 29
Понятно. То есть, пока мы с мамой сидели дома и думали, где же этот человек пропадает, он ходил по ресторанам. Боже, как же меня это сейчас бесит… Снова все молчат и переглядываются.
– Рэйчел, а кем ты хочешь стать? – поддерживает разговор Изабелла.
– Она хочет быть актрисой, – ответил за меня отец.
Я ухмыльнулась и закатила глаза.
– Я хотела быть актрисой в десять лет, пап, – посмотрела я на него, а затем на Изабеллу, – я поступаю на журналиста.
– Замечтательная профессия, верно Джордж? – отец кивнул, – а в какой университет?
– Я уезжаю в Нью-Йорк.
– Ага… В Нью-Йорке большие возможности!
Я кивнула, откусывая кусок лазаньи.
Вечер только начался, а я уже мечтаю сбежать отсюда.
* * *
Я не знаю, как пережила этот ужин. Мне хотелось провалиться сквозь землю и исчезнуть. Пыталась дозвониться до мамы, но она не доступна. Теперь я за неё переживаю. Не случилось ли что-то с ней? Мое сердце этого не вынесет. В детстве, когда мой мир был идеален и прекрасен, я обещала себе, что вырасту и построю ракету-лимузин, чтобы, когда на землю упадёт метеорит, спасти всех кого я люблю. Теперь я выросла и поняла, что никто никого не спасёт. Ещё одна шутка реальности. Я знаю, что всему приходит конец. Я знаю, что после заката всегда настает рассвет. Я знаю, что мечты превращаются в прах. Я только не знаю почему. Почему мы, люди, все усложняем. Почему люди обижают друг друга из-за цвета кожи, из-за национальности, из-за ориентации? Расизм, нацизм, сексизм… Зачем все это? А когда-то, может, давным-давно, но люди любили друг друга. Ценности потихоньку превращаются в пыль. Как бы люди не стали пылью…
Я сижу на диване в гостиной. Здесь все изменилось: обои теперь светло-бежевые, а пол сделан из темного паркета, когда раньше был из кафеля. Занавески превратились в шторы с узорами. Обивка дивана была раньше из шенилла, а теперь из флока. Мне уже кажется, что это не мой старый уютный домик. Экран мобильника загорается. Я хватаю телефон и отвечаю на звонок.
– Привет, – хрипловато произношу я.
– Ты помирилась с отцом? – вопит Роуз.
Я встала с дивана и принялась расхаживать по комнате, трогая все что попадётся под руку.
– Можно и так сказать. Я сейчас у него.
– Шутишь? И как ты там, жива?
– Вроде того, но мне хочется домой.
– Держись, Рэйчел. Значит, ты простила отца?
Минутное молчание.
– Не знаю, наверное, нет… или да, я не знаю, – вновь падаю на диван и откидываю голову назад, прикрыв веки.
– Представляю, как тебе сейчас тяжело…
– Да… – слышу, как к гостиной подходит Изабелла. – Ладно, мне пора. Увидимся.
– Спокойной ночи.