Вечерняя звезда - стр. 40
– Ну конечно! – радостно провозгласила особа в яркой кофте, сидевшая ко мне спиной. Голова у неё была замотана на манер чалмы пёстрым платком, из-под которого выбивались смоляные кудри. – Ещё как! У тебя же повешенный!
Я вздрогнула.
– Не-ет! – с хитрецой протянула она в телефон. – Это когда перевёрнутый. А у тебя – прямой. Кризис! – Она с удовольствием цыкнула. – И семёрка жезлов. Прямая, – засмеялась. – А ты сомневаешься. Не сомневайся! – Она почесала затылок, платок вместе с кудрями немного съехал на сторону. – Ладно, звони. Чао.
Я подумала, что это судьба.
– Извините, вы сейчас о картах Таро говорили?
Цыганка – а она, несомненно, была цыганкой – приподняла густую бровь. Чёрные глаза изучали меня.
– Допустим.
– Понимаете… – начала я и заплакала. Сама от себя не ожидала.
– Ой, ты что? – испугалась незнакомка, а я не могла остановиться. – Успокойся. Воды дайте! – закричала она официанту.
Мне принесли воды. Я выпила.
– Рассказывай.
– Пропал мой…
– Кто? – цыганка глянула так пристально, что я растерялась.
– Знакомый.
– Ну… Найдётся твой знакомый.
– Нет, боюсь, с ним что-то случилось.
– У него родные есть?
– Нет никого.
– В полицию обращалась?
– Он не местный. И не здесь пропал.
– Иностранец? – Она отхлебнула из чашки.
– Ну… да.
– Тогда пусть его ищут там, где он пропал.
– А вы не можете посмотреть, как он?
– Я-то могу. Да ты ничего толком не говоришь. Знакомый… Где-то пропал, неясно где. Разве по знакомым так убиваются?
– Я могу рассказать всё, но, боюсь, вы не поверите.
– Ты расскажи, а я уж решу, верить или нет.
Я выложила ей нашу историю без утайки. Дождь закончился. Мы выпили два литра чая.
Люба – цыганку звали Любой – тряхнула головой в пёстром платке.
– Да… Дела. Но я тебе верю. Неделю назад сон приснился, будто я за угол сворачиваю, а там ребёнок подаёт мне конверт. За угол – удивление, дитя – большое удивление, конверт – к известию. А сегодня ты появляешься. Ох… Уж больно случай сложный. Я с таким ещё не сталкивалась. Хочу у сестры совета попросить. Лала у нас младшая, но самая способная. Вот ведь судьба! И красота, и таланты, всё – ей, а нам со Златкой что осталось? Лала даром и не пользуется почти. Она артистка, в театре «Ромэн» выступает. Я тебе позвоню, как что-то узнаю.
– Люба, а сколько я вам должна?
– Ничего ты не должна, – сморщилась она. – Бабушка учила: смотри, с кого брать, а кому ещё и дать. А у меня два дня назад ещё сон был: пинала я кого-то. Хорошо пинала, с душой. Пинать во сне – наяву помогать.
– Спасибо.
Прошло ещё три дня. Всё это время в моей голове звучала «Сарабанда» Генделя. С барабанами. Совсем не так камерно, как задумал Георг Фридрих. Я обожаю её, но третьи сутки! Мало найдётся музыки трагичнее. А ведь сарабанда – танец. Но кто танцует под такую музыку? И где… На кладбище?