Варварские строки - стр. 2

– Вы рассказываете о ещё ненаписанном романе? А вдруг сглазят?

– Чушь! Писателю нужна обратная связь, причём непосредственно в момент работы. Только она позволяет принимать правильные решения.

– Это всё у вас? – кивнул таксист на дипломат.

– Да.

Автомобиль тронулся с места. Александр Львович опустил окно и закурил.

– Далеко летали? – спросил таксист.

– В Германию. Франкфурт-на-Майне.

– У-у, – покивал он. – По делам?

– Да, на ярмарку.

– Это которая книжная?

– Слышали про неё?

– А как же. Я служил в Германии. Под Дрезденом.

Дорога вела к одному из элитных подмосковных посёлков.

– Закупали что-нибудь? – продолжил разговор таксист.

– Нет, себя показывал. Лекцию прочёл, с читателями встречался.

– Так вы писатель?!

Александр Львович кивнул.

– А как фамилия ваша?

– Низовцев.

Таксист задумался.

– Что-то слышал вроде… Смутно правда.

Посёлок приближался. Вдоль дороги мелькали ровные ряды деревьев. Несколько лет назад, когда они с женой только начинали строительство дома, их ещё не было здесь, а во все края расходились зарастающие полынью поля. Многие, в том числе и он сам, поначалу не хотели скидываться на такую, как он полагал, блажь, но сейчас, проезжая мимо разросшихся и окрепших деревьев, Низовцев отмечал, что лесная посадка вокруг посёлка действительно облагородила местность.

– Не подарите что-нибудь из своих книг? – попросил таксист, когда они подъехали к дому.

Александр Львович достал из дипломата дежурную книгу – тот самый сборник рассказов, который продавался очень плохо (что его чрезвычайно удивляло – он считал эту книгу несомненной своей удачей, а некоторые рассказы и вовсе шедеврами) и которого на чердаке было навалено ещё штук двести. Единственное объяснение такой неудачи он находил в том, что его издателем в то время был ещё не Борис Чивин.

Расписавшись на книге и расплатившись с шофёром (который цену не сбросил, хотя показалось, что с подарком вроде как обязан) Александр Львович приблизился к воротам собственного дома и надавил на кнопку звонка. За забором послышалось движение. Раздались звуки торопливых шагов, донёсся и голос.

– Иду, иду! – кричала жена.

– Кто там? – спросила она, прежде чем открыть.

– Свои, – отозвался Александр Львович.

Заскрежетал засов, заскрипели петли, неторопливо отворилась калитка. В проёме её улыбалась и раскрывала руки для объятий любимая жена – Елена Васильевна. Лена. Любимая – совершенно без иронии и лукавства. Александр Львович был женат на ней двенадцать лет и ни минуты за все эти годы о своём выборе не жалел. Она была красивой, искренней и умной женщиной, приходилась дочерью знаменитому учёному Василию Андреевичу Потоцкому, заведовала кафедрой химии в Институте стали и сплавов, имела научное звание доцент и собиралась в самой ближайшей перспективе получить профессора.