Варвар. Его любимая девочка - стр. 6

Хуйня всё это. Я себе уже всё объяснил. Уже всё сам с собой обсудил. И всё равно еду.

Как одержимый. Как на петлю. Потому что тормознуть не могу. Потому что признать, что её нет – значит признать, что я проиграл.

А это – не вариант.

Я должен увидеть. Своими глазами. Найти. Подтвердить.

Заезжаем в город. Внутри всё стягивает. Кипит. Как перегретый котёл. Ещё чуть-чуть – и крышку сорвёт.

Экран вспыхивает. Сообщение от Грома.

«Пока только один адрес нашёл. Детский клуб «Цветочный остров». Надеюсь, ты знаешь, что делаешь».

Я вслух диктую координаты водиле, голос срывается. Он кивает, разворачивается на перекрёстке, давит педаль.

Пальцы стискивают телефон так, что пластик хрустит. Внутри будто дрель работает, сверлит мозг.

Я в бешенстве. У меня вся система полетела. Весь самоконтроль в клочья.

Если это ложный след, если это очередная ошибка – я взорву этот город.

Машина тормозит у обочины. Вылетаю из салона, захлопываю дверь с такой силой, что водитель дёргается.

Здание обычное. Цветное. Фасад вылизан. Вывеска с цветами. Какая-то бабская нежнятина. Меня аж передёргивает.

Глаза бегают по улице. Везде. Хватаю взглядом каждую блондинку, каждую женщину, каждую мелькнувшую фигуру.

Где ты, блядь? Покажись. Дай знак.

– А это не она? – раздаётся позади.

Я оборачиваюсь резко, как хищник, готовый вцепиться в глотку. Водила показывает подбородком чуть влево.

Медленно поворачиваюсь. И вижу.

Блондинка. Идёт. Спокойно. Невысокая. На руках – мелкая девочка, года три. Лёгкая походка.

Я цепляюсь за каждую черту. С жадностью, граничащей с безумием.

Силуэт почти совпадает. Голову наклоняет вбок, что-то говорит малышке. Та смеётся. Голос не слышу, но у меня уже в ушах звон.

Пальцы сводит. Зубы сжаты. Я хочу подойти. Хочу развернуть к себе.

Но она поворачивается сама. Лицо.

Чужое.

Не её.

Я замираю. И весь мир трещит внутри.

НЕ. БЛЯДЬ. ОНА.

Внутри всё рушится, будто гранату в живот сунули и выдрали чеку.

Всё, что держалось – падает. Обломками. Обугленными кусками.

Сука. Сука. Сука.

Опять.

Снова это. Снова морда не та. Снова чужие черты. Снова не моя.

Грудь рвёт. Горло сжимает. В голове только злость. Дикая, тлеющая.

– Ах ты сука, – вырывается сквозь зубы.

Я разворачиваюсь к водиле. Он уже понял. Бледнеет. Шаг назад. Горло дёргается.

Он сам себе смертный приговор подписал. Открыл пасть не вовремя. Зацепил за живое. Подал ложную надежду.

А теперь будет расплата.

Я делаю шаг. Уже представляю, как сминается его лицо. Как кости трещат под пальцами. Как он харкает кровью на асфальт.

– Мамочка! – раздаётся тонкий детский крик.