Варвар. Его любимая девочка - стр. 2

Я снова затягиваюсь. Медленно. Дым в лёгких жжёт. Почти приятно. Как наказание.

Не отвечаю.

Мой повод жить закончился.

Одиннадцатого ноября. Три с половиной года назад.

Тысяча триста десять дней назад, блядь.

Когда рейс AV404 рухнул. И вместе с ним – всё.

С тех пор я просто существую. Работаю. Мщу. Ищу. Ломаю. Жгу.

И каждый день – это не жизнь. Это отсрочка смерти.

Гром смотрит. Долго. Глаза стальные. Он хочет что-то сказать. Но не говорит.

А нет, сука.

Говорит:

– Она бы этого не хотела.

– Завали ебало! – рявкаю. – Никто, сука, не смеет говорить о ней. Никто!

Гром не отступает. Не дёргается. Только качает головой, будто знал, что так и будет.

– То, что ты всё про неё стёр – это не нормально, Вар, – скалюсь на слова Грома. Исправляется: – Варис. Людей поменял. Маршруты. Офисы. Контакты. Словно её и не было. Словно ты сам хочешь забыть. Но это не работает. Не поможет.

– За помощь – спасибо. В остальное не лезь. Не твоё.

Он сжимает челюсть. Я вижу, как у него играют скулы. Он держится. Потому что знает: сейчас сорвусь окончательно.

Потому что правда больнее любого удара.

У него есть кто-то. Есть ради кого возвращаться домой. Жена. Сын. Дочь. Ему есть кого обнимать по ночам. За кого сражаться.

А я…

Я просрал свою семью.

Одиннадцатого ноября.

– Спасибо за помощь, – говорю хрипло. – Но мне пора. На встречу.

Гром не отвечает. Смотрит. Осуждающе. Глухо. Молча. Слишком много говорит взглядом.

Я поворачиваюсь. Иду прочь.

Мне похуй, что он думает.

Он живёт.

А я – нет.

Я просто добиваю то, что осталось.

Сажусь в машину. На заднем сидении тихо. Только гул мотора и редкие фразы водителя в гарнитуру.

Я смотрю в окно, но не вижу ничего. Всё сливается – здания, люди, вывески. Всё на автомате. Как и я.

В охрану никого не взял. Специально. И, сука, что бесит – покушений нет.

Никто не пользуется моментом. Никто даже не дёргается.

Стало слишком спокойно, как только я вычистил всех своих. Всех, кто знал. Кто гнил. Кто предал. Кто смотрел не в ту сторону.

Фатима…

Кроха даже тут меня опередила. Первая поняла. Предупредила.

Я прищуриваюсь. Тянет в груди. Рвёт. Не боль, а глухая пустота. Как застарелая рана.

Вытаскиваю ноут. Включаю. Без звука. На экране – она.

Кроха.

Танцует.

Зал простой. В обтягивающих шортах и майке. Улыбается. Закрывает глаза.

Глядя на неё, я будто дышать забываю. Замираю. Внутри щёлкает что-то. Странное, забытое.

Не смотрю до конца. Там потом было продолжение. Где к ней полез ублюдок Мансур.

Он решил что может забрать себе мою кроху. Она отпиздила его гантелей. Насмерть почти. В реанимацию увезли.

Моя кроха.