Варлок - стр. 2
– Не надо, Валера. И тебе брать не советую, – перебил я его и, обернувшись, посмотрел на напарника.
Простой парень из не самой глубокой провинции, правда, проживающий в относительно нормальном районе новосибирского улья. «А там трупы находили лишь по средам», – как пел классик. Неудивительно, что он клюнул на предложение менеджера.
– Не понял!?
– Подстава это, Валера, – улыбнулся я. – Помяни мои слова, недостача будет ящиков двадцать, и у Михалыча ничего не дрогнет показать на тебя.
– Чегой-то? – возмутился он. – Почему именно на меня?
– Во-первых, ты совершеннолетний, а я – нет. Меня здесь вообще нет, я вроде как на кухне разнорабочим помогаю. Поверь, ни Михалыч, ни Тамара не будут палиться на том, что используют в своём бизнесе детский физический труд. А во-вторых, видишь вон те белые таможенные стикеры? – я указал на маркировочную акцизную наклейку. – В ней есть маячок, как и на всех импортных и не реализованных в duty free товарах, проходящих через таможню. Если его немного подкрутить, он будет выдавать местоположение не одной упаковки, а, например, двух или пяти… или ста. Ты ведь не застал Федю Потапова?
– Это которого на воровстве поймали?
– Вот поверь мне, я сомневаюсь, что он что-то реально украл.
– Так чего, этого парня, получается, закрыли, и никто за него не вписался? – насупился парень.
– Почему же, нет, – хмыкнул я, – напарника его следаки долго мурыжили, вот только на суде все доказательства на Федю указывали.
– А ты?
– А что я? Это не мой день был, – пожал я плечами, – да к тому же я реально не в теме. Может быть, он и унёс чего, а может, и нет, у него ж уже и так «условный» висел. К тому же я официально на кухне «подай-принеси» работаю. Я, Валера, могу только догадываться и строить предположения… например, о том, откуда у Михалыча вдруг нарисовался «мерин», на котором он сейчас красиво разъезжает. А доказательств у меня никаких…
– Не! То есть ты промолчал? – возмутился парень.
– А ты реально думаешь, что кого-то интересовало моё мнение? – я удивлённо посмотрел на него.
– Ну, не знаю! – немного притух Валера. – Мог бы и к прокурору сходить…
– Зачем? Я что, на больного правдоруба похож? – жёстко отрезал я. – Вот ты сам, Валера, попёрся бы?
– Ну, э-э-э…
– Вот тебе и «э-э-э». Ты фамилию жены Михалыча знаешь? Бирюкова! А дело вёл первый статс-дознаватель прокуратуры… правильно, Бирюков! Ещё чего-нибудь объяснять нужно?
– Борзый ты какой-то, малой… – пробубнил себе под нос парень, а я сделал вид, что не услышал.
Вместе мы положили на рога погрузчика паллету, и я полез в кузов.