Вампиров не бывает! Дневник реалистки - стр. 10
– Мои родители родились тут, их родители тоже тут родились… Да здесь почти что все местные. К нам не особо кто-то рвётся приезжать. А вообще нашему городу около двухсот лет.
– Да ладно? Я думала, его при советской власти построили.
Я действительно удивилась, вот уж не ожидала.
– Ну, сначала это было большое село, а при советской власти тут всё перестроили и обнесли забором. А ещё название другое дали.
– А как раньше город назывался? Село, то есть?
– Мрачное. Ясно, почему поменяли название. А то звучало как-то…
– Мрачно, – резонно подметила я.
– Ну да, – улыбнулась девушка. – Говорят, во время Великой Отечественной Войны сюда перевезли какое-то лабораторное оборудование. Когда война кончилась, начали проводить эксперименты. Сначала на животных, а потом на людях.
Я терпеть не могу тему опытов на живых существах и то, какими методами они проводятся. Мне стало как-то не по себе от таких мыслей. Однако теперь этот богом забытый город начал казаться мне интересным. Ласточка шефа не наврала. У меня появилась мысль приукрасить свой репортаж парочкой баек.
– Так, а что за опыты, ты не знаешь?
– Нет, но папа говорил, что от них по городу пошла какая-то зараза, и народ начал уезжать. Чтобы не допустить распространения инфекции, всё обнесли забором и колючей проволокой, а ворота заперли.
– А зараза?
– Говорят, убили всех заражённых, здоровые люди боялись выходить на улицу несколько месяцев. Ходили военные в таких, знаешь, защитных костюмах, – она изобразила на голове то ли маску, то ли шлем, – и обрабатывали всё.
– А где проводились эти опыты на людях?
– На заводе. Там сейчас у нас лекарства сейчас делают.
– Надь, а ты совсем ничего не знаешь про опыты? Что пытались получить? Что стало с подопытными?
– Нет, но если тебе это интересно, спроси у папы. Он, наверно, скоро придёт.
В самом деле, минут через десять с работы вернулся Надин отец. Здоровенный рабочий дядька в форме слесаря, местами седой, немного обросший, с очень большими и грязными руками.
– Здрасьте, – буркнул мне он, направляясь к раковине.
– Здравствуйте, – кивнула я.
– Папа, это Алиса. Она приехала писать про фестиваль.
– С чего это вдруг? Кому мы нужны?
Кажется, хозяин не настроен беседовать.
– Я выполняю свою работу, – сухо ответила я. – Надя рассказывает мне о вашем празднике. Кстати, а как он называется?
– День памяти погибших от вируса, – прошептала Надя.
Я прикусила губу. Праздник, праздник… Вот что бывает, когда едешь совсем не подготовленной.
– Извините. В редакции мне сказали, у вас фестиваль.
– Ну да фестиваль. Каждый год в течение трёх дней мы вешаем красные тряпки на дома, чистим говно за нашими собаками, которых нельзя выпускать в это время, и носим серые смирительные рубашки начала прошлого века. И всё это, чтобы почтить память умерших от той херовой заразы, – вспылил Надин отец. – Об этом ты писать собралась? Или вынюхиваешь чего? Вы же считаете нас за дураков, да? Документы есть? Может, ты шпионка американская?