Вампиров не бывает. Дневник реалистки – 3. Возрождение - стр. 11
– Приезжай, если хочешь. Но что за срочность?
– Скоро приеду, напомни адрес.
Чудной этот вампир. Ничего не объясняет, не договаривает. Странно и подозрительно. И мне всё больше это не нравится. Я продиктовала ему свой адрес и пошла убирать со стола недоеденные котлеты. Гость всё-таки придёт, надо чего-нибудь ещё нарезать. Интересно, Серхио будет есть со мной? Опять звонок. Он что-то забыл сказать? Наверное, зашёл в магазин и решил любезно поинтересоваться, что купить на стол.
– Да, чего трезвонишь?
– Алиса…
Софи?!
– Софи, привет! Как я рада тебя слышать! Как дела? Весь день звоню, никак не могу дозвониться!
– Алиса…
Да что с ней? Что за голос такой, заупокойный?
– Софи, чего ты молчишь? Как вы? Как Саша? Где Марк? Он мне третий день не звонит. Я сегодня не смогла дозвониться…
– И не сможешь… больше…
В груди что-то ёкнуло.
– Не поняла, – ледяным тоном произнесла я.
– Марк больше не… Алиса, его больше нет, – послышалось всхлипывание.
Что несёт эта дура?! Как это нет?! Что за ересь?
– Софи! Я не понимаю… Где он? Можешь нормально сказать?
– Марк… умер.
Лоб мгновенно похолодел. Я перестала дышать. Губы задрожали, а горло сжалось так, что я не могла произнести ни звука. Сердце, казалось, остановилось на секунду, чтобы затем забиться с утроенной силой, разгоняя по телу волны холодного ужаса. Но разум отчаянно цеплялся за спасительную мысль – это ошибка, это не может быть правдой, сейчас Софи рассмеётся и скажет, что всё хорошо. Это просто шутка такая…
– Софи, это хреновая шутка, – прошипела я.
– Какие шутки?! Его убили! Он мёртв! Понимаешь?! – голос Софи сорвался на крик, но затем так же резко ослаб. – Прости, не могу говорить… Держись, дорогая. Позвоню завтра.
Она сбросила звонок, а я так и продолжала держать телефон около уха, слушая тишину. Пустота в динамике отдавалась пульсирующей болью в висках. Слёзы сами покатились из глаз – обжигающие, застилающие весь мир мутной пеленой. Нет. Этого не может быть. Он не может… умереть. Это слово застряло комом в горле, я не могла даже мысленно произнести его полностью. Это слово било метко и наверняка, заставая врасплох, обезоруживая своей беспощадностью.
Я схватилась за волосы и заметалась по кухне, задыхаясь от накатывающей паники. Внутри всё сжалось в тугой узел, каждый вдох давался с трудом. Комната вдруг стала невыносимо тесной. Воздух превратился в густую патоку, которой невозможно дышать. Я кинулась к окну, распахнула – надо больше воздуха! Лёгкие обожгло ледяным ветром.
Нет, этого не может быть. Марк? Умер? Само его имя пронзило меня больнее удара ножом. Колени подкосились, и я рухнула на пол, прижавшись спиной к холодильнику. Холод с улицы пробирал до костей, но я ничего не чувствовала, кроме разрывающей грудь боли.