Валентин - стр. 41
Я наклоняюсь и сокращаю расстояние между нами. До сих пор не верится, что она стоит передо мной.
– Я настоящий, – шепчу я. – И хочу выпить с тобой кофе.
Полин не выдерживает моего взгляда. Опускает глаза и делает глубокий вдох.
– А мне все равно, чего тебе хочется, – хриплым голосом говорит она и смотрит куда угодно, только не на меня. – Отпусти меня. Мне больше не нравится этот сон. Не хочу тебя видеть!
Черт! Из-за нее у меня опять появляется ощущение, будто кто-то вспарывает мне грудную клетку. Я выпускаю ее из объятий и вижу облегчение в ее взгляде, однако не упускаю и того факта, что она не торопится отходить. Полин будто наслаждается последними мгновениями рядом со мной.
– Могу я оставить тебе свой номер? – все-таки спрашиваю я, так как знаю, что возненавижу себя, если так просто ее отпущу. Надеюсь, завтра утром она вспомнит, что я не был частью сна.
– Ты можешь делать все, что тебе вздумается, – тянет она и наконец смотрит мне в лицо. В ее зеленых глазах читается вызов. – Но зачем?
Если бы взгляд мог убивать, я бы уже валялся на асфальте, обескровленный и холодный.
– Вдруг захочешь позвонить? – Я одариваю ее своей лучшей улыбкой. Не уверен, что это сработает, но попробовать стоит.
Полин опускает голову, будто прячется от меня и не хочет выдать своих истинных эмоций. Я чувствую, как внутри нее идет борьба.
– В твоих мечтах, – наконец находит она ответ, и ее губы расползаются в дразнящей усмешке. Наигранно.
– Да, – соглашаюсь я. – В моих самых сокровенных мечтах.
Достаю из кармана джинсов ручку-маркер, постоянную свою спутницу, с тех пор как я начал писать тексты песен. Ловлю ее за руку и, приподняв рукав пиджака, чуть выше запястья записываю свой номер.
– Плюс семь? – с любопытством поглядывая на цифры, спрашивает она.
– Русский номер, но не переживай, роуминг включен. И на нем же WhatsApp.
– А со старым номером что?
– Остался в прошлом… как и многое другое, – произношу я и смотрю ей в глаза.
Полин всегда умела читать между строк.
– Я бы сказала, что была рада с тобой повидаться, но врать нехорошо, – бросает она и отходит от меня.
Пустота ощущается слишком резко, слишком пронзительно. Все мое существо противится ее уходу.
– И БОЛЬШЕ МНЕ НЕ СНИСЬ! – приказным тоном восклицает Полин и ноет: – Ну сколько можно? Третий раз за неделю.
А я еле подавляю улыбку:
– Третий раз?
– Именно. Ты меня замучил!
– Тогда буду ждать звонка. – Смешок все-таки слетает с моих губ.
– И не надейся, – с ухмылкой заявляет она и быстрым шагом удаляется вверх по улице.
Я смотрю, как она направляется к дому. Ее слегка клонит в правую сторону. Интересно, сколько выпила эта сумасбродная мадемуазель? Вот чертовка! В первый же день свалилась мне на голову.