В жёны не годишься - стр. 46
Но никто никогда и не обижал меня так, как этот мужчина. Никто и никогда так не пугал меня.
Проваливаюсь в спасительный сон, под тихий, урчащий, как у зверя, голос Архипова:
- Я должен был целовать тебя мягче… нет, я не должен быть целовать тебя… ты такая сладкая… охрененно вкусная…
Мне снится тепло маминых рук. Ее образ почти стерся из памяти. Но во сне можно вернуться в прошлое. Туда, где мама жива. Она жарит на кухне оладьи на старой стальной сковородке.
Окно заливает солнечный свет. Уже позднее утро.
Пахнет маслом и сдобой. Мама оборачивается и мягко мне улыбается. Откладывает в сторону лопатку, которой переворачивала оладьи, и с любовью треплет мои распущенные волосы.
- Ну ты и соня… - смеется она.
Сажусь за стол и передо мной появляется тарелка. Но на ней не оладьи. На ней слипшаяся в комочки водянистая каша с куском черного хлеба, брошенного прямо сверху этой неаппетитной жижи.
Поднимаю в страхе взгляд, но мамы нигде нет. Я знаю, что нет. Ее не может здесь быть. Ведь такую кашу давали в детском доме. Вокруг мрачные высокие стены, выкрашенные дешевой краской, и строгий, следящий взгляд воспитательницы. Слышу бесконечные равнодушные команды:
- Торопись… не задерживай других… не сиди здесь… не плачь… переоденься… ешь, что дают… не плачь… хватит плакать…
- Не плачь… - чьи-то теплые пальцы стирают слезы с моих щек.
Это кто-то большой и сильный. Хочется довериться ему. Чтобы защитил. Чтобы был рядом.
Хочется чувствовать его прикосновения дольше. Они дают опору, чувство своего места.
- Пора просыпаться, соня, - зовет мужской голос, от которого по спине бегут мурашки.
Открываю глаза и вижу Архипова.
Мурашки растворяются, будто их и не было, а тело напрягается.
В голове сумбур. Мысли путаются, и мне требуется время, чтобы сложить обрывки воспоминаний в целую картину.
Я лежу на своей кровати, все еще завернутая в покрывало, а Денис протягивает мне чашку чая. Над кружкой поднимается пар.
Я не понимаю, что мне думать и чувствовать. Как вести себя? Боюсь даже глаза поднять на мужчину, потому что не представляю, что он выкинет в следующий момент.
- Нам пора ехать домой, Агния. Скоро вечер.
- Что?
Бросаю растерянный взгляд на окно. Да, солнце уже спряталось за соседний дом.
Сажусь, пытаясь проснуться окончательно, но туман в голове не желает рассеиваться.
- Выпей!
Мужчина пихает мне в руки чашку с чаем.
Принимаю напиток и делаю глоток. Обжигающая жидкость немного помогает прийти в себя.
Бросаю на Архипова несмелый взгляд.
Он стоит рядом хмурый и собранный. Смотрит сверху вниз холодно, будто ничего обжигающего душу между нами не произошло.