В сердце Бостона - стр. 47
– Волнует, не задувает ли ветер мне в трусики? – продолжает язвить, не сбавляя шаг.
– Кендалл, – сжимаю челюсть.
Перегнуть через колени и шлепнуть. Так сильно, чтобы остался красный отпечаток ладони.
– Так вот, я не ношу трусики.
Мать твою!
Резко торможу, отключая автопилот. Кендалл хихикает и наконец-то останавливается.
– В машину. Быстро, – чувствую жар. Кровь начинает бурлить. Воротник рубашки слишком тугой, и я расстегиваю верхнюю пуговицу.
– Не-а, – прищуривается она. – Поеду вон с тем красавчиком.
Только сейчас замечаю, что машина, пролетевшая мимо меня, сдала назад и остановилась чуть дальше.
– Не вздумай, – во мне кипит злость.
– Поздно, – Кендалл подмигивает мне и бежит к другой тачке.
Какого хрена она делает?! Совсем лишилась ума?!
Тут же распахиваю дверь Шевроле и бегу за ней следом.
– Куда тебе, красотка? – из серебристой BMW выглядывает какой-то лысый тип и сканирует длинные ноги Кендалл похотливым взглядом. Он оценивает и длину ее платья. Наверняка уже представил, что под ним нет гребаных трусиков.
– Вам не по пути, – встреваю между ними и хватаю Кендалл под локоть.
– А это не тебе решать, – огрызается она.
– Малышка, этот придурок достает тебя? – лысый глушит мотор и собирается выйти из тачки. – Хочешь, чтобы я отделался от него?
Твою мать, Кендалл всегда создает мне сплошные проблемы.
– Ты идешь со мной, – не обращаю внимания на этого кретина и пытаюсь потянуть Кендалл за собой.
– Она не хочет идти с тобой, – не замечаю, как лысый тип оказывается между мной и Кендалл.
Он грубо толкает меня в плечо, и я пячусь назад, упираясь спиной в бок его тачки.
– Слушай, – моментально распрямляю плечи. – Я не хочу драться, ясно? Я просто хочу забрать свою девушку и увезти ее домой.
– Так он твой бойфренд, красотка? – лысый кивает в сторону Кендалл.
– Нет, – лукаво улыбается она и сверлит меня хитрым взглядом.
– Да твою ж мать, Кендалл! – держусь из последних сил. Сегодня она знатно потрепала мне нервы. Хватит. С меня хватит. – Едем домой. Немедленно, – порываюсь к ней, но не успеваю схватить за руку, потому что путь перегораживает этот лысый качок.
– Она сказала, что ты не ее парень, – он снова толкает меня, и я отшатываюсь.
Еще раз… Попробуй тронуть меня еще один гребаный раз и…
Лысый наступает, и в этот раз я не позволяю коснуться себя даже пальцем. Перехватываю его правый кулак, бью под дых, потом по ребрам. Слышу хруст костей, и мужик с диким воплем падает на асфальт. Он пытается подняться, но я сгибаю руку и пробиваю болевой локтем ему между лопаток.
– Чего ты добиваешься, Кендалл?! – хватаю ее за руку и резко дергаю на себя. – Что ты, мать твою, вытворяешь?! Зачем провоцируешь меня? Зачем?! – кричу на нее, а она улыбается. – Ты ненормальная! Все нервы мне истрепала за каких-то двое суток! Чем я это заслужил? Объясни мне!