В руках дьявола - стр. 19
– Имей терпение, Никки, – усмехается Демиан, заметив, куда я смотрю. – Всё в своё время.
Сажусь на стул, а Демиан – на диванчик. Наливаю себе сок и беру с подноса гроздь винограда, наблюдая, как Демиан жадно набрасывается на еду. Не успела ещё основательно проголодаться. Если учитывать, что у Моргана я питалась нерегулярно, а еда, которая доставалась мне, и вовсе не отличалась изысками, то сейчас я и правда в раю. Демиан не морит меня голодом, не запрещает делать что-либо, не издевается и не оскорбляет.
– Ты когда-нибудь думала о мести, Никки? – расправившись со своим поздним обедом, спрашивает Демиан, чем ставит меня в тупик.
– Ты о чём?
– О Моргане. Он убил твоих родных.
– Откуда ты знаешь?
– Я много о чём знаю, Никки. Неужели ты никогда не хотела отомстить?
– Хотела, – признаюсь честно, глядя в холодные глаза.
– И что тебя останавливало?
Качаю головой, не зная, как сформулировать ответ. На самом деле, за все восемь лет у меня было всего-то три момента, когда я могла бы навредить Моргану. Но все три раза его окружала толпа охраны, так что наличие ножа в моих руках мне бы никак не помогло.
– Ты всё ещё хочешь, чтобы он получил по заслугам?
А на этот вопрос я и вовсе не решаюсь ответить. Разумеется, я хочу, чтобы Морган корчился в агонии. Но я не уверена, что Демиану можно доверять.
– Если я дам тебе такую возможность, ты сделаешь это, Никки?
– Сделаю что?
– Ты убьёшь?
От его пристального взгляда по спине бежит холодок. Я молчу. Молчу долго, и Демиан встаёт. Огибает стол, заходит мне за спину и кладёт ладони на мои плечи. Пальцы мнут напряжённые мышцы, но его прикосновения не расслабляют, а делают лишь хуже.
– Каков твой ответ, Никки? Ты готова убить его?
– Вряд ли. Я представляла это много раз, но… я не смогу. Насилие мне чуждо.
Жуткий смех пробирает до костей, заставляет зажмуриться. Демиан уже не кажется мне благодетелем. От него веет угрозой и помешательством. Так не смеются нормальные люди. Только безумцы, которые не видят берегов.
Отсмеявшись, он разворачивает меня вместе со стулом и наклоняется. Его взгляд всё такой же холодный, но теперь в нём сквозит ещё и жестокость.
– Ты снова забыла первое правило. Не ври мне, Никки. Насилие у тебя в крови.
– Ты ничего обо мне не знаешь.
– О, я знаю о тебе всё, Никки Гонсалес. Наследница наркобарона. Папенькина дочка, которую он любил больше сына и второй дочери. Маленькая королева, чей дворец сгорел вместе с останками семьи. Ты одна осталась. И ты – дочь своего отца. Кровь убийцы течёт в твоём теле. И ты уже успела узнать вкус убийства.