Размер шрифта
-
+
В потоке поэзии – 2 - стр. 19
под накалом тяготенья
не оставило мне шанса
соблюдения баланса
от зарплаты до аванса…
581 русский авось и небось
1
Илон Маск пустил ракету,
к Марсу выстроит мосты…
У Роскосмоса макеты
элегантны и просты,
да задумок очень много —
на Луну ещё бы раз!
(Мы надеемся на Бога,
Бог надеется на нас!)
2
Полные витрины в магазине водки —
лучше замените гиблую проводку,
чтобы не горели детсады, больницы
(Ладно, потерпите! Старое сгодится!)
3
На один год,
на один миг…
По ручьям вброд,
по весне крик:
– Ведь дорог нет!
Весь асфальт – в пух!!! —
вековой бред,
вековой дух!
582 беспокойство
Дождём окропило наивные косы
берёзы, растущей в овраге глухом,
где прячется ветер от знойной угрозы
в июльские дни. Под большим лопухом
гнездо желтогрудой увёртливой птицы
из трав сплетено, как корзина крестьян,
что сходят по краю оврага напиться
воды ключевой. Двухметровый бурьян
стеной окружает жилище певуньи,
зелёный лопух заменяет навес.
С берёзы кричит желтогрудая врунья
на бедных крестьян: «Ну куда ты полез?»
583 бродячие псы
В кучу листвы закопались собаки —
греют худые бока,
утром холодным железные баки
иней раскрасил, пока
солнце в рассвете не ярко, а сочно
красным гигантом горит,
эти собаки почуяли точно
зимнего дня колорит.
С неба посыпалось белое «что-то»
шёпотом в кроны дерев,
пухом покрыло пекарню Ашота,
дым из трубы нараспев
вытянул ветер и бросил на кучу
хлебного запаха тлен.
Жизнь – негодяйка нелепая, сучья,
голодом взявшая в плен,
била нещадно, корила, кусала,
целясь в худые бока.
Белое «что-то» листву покрывало,
слёзы собачьи в века
вновь забирая, скупая смиренье,
в кучу зарывшихся псов…
Дым улетал в белизну приведеньем
долгих несбывшихся снов.
584 карантинное ничегонеделание
Шуберта Франца найду я мелодии
(век двадцать первый, извольте, прогресс!),
в кресло усядусь удобней Мавроди я
(был ведь такой, но внезапно исчез).
Вкладку ВКонтакте открою беспечно,
новости свежие взглядом окину:
запись в сообществе «Жизнь быстротечна…» —
вновь Алексей пошутил про вакцину,
снова в друзья добавляют друзей,
ставят сердечко плохому стиху,
мне же попался Таймырский музей —
буду смотреть как готовят уху!
Правда зачем? Не рыбак я, не повар,
да и Таймыр далеко от меня!
Слышу отчётливо сдавленный говор —
это мальчишке дали ремня
снова родители. Шумно в подъезде.
Видимо, он провинился опять:
либо играл в недозволенном месте,
либо оценки пониже чем пять.
Шуберт закончился, Вагнер ударил
гимном великим в коробку из стен,
словно нарушил невежество правил
нашего времени полных подмен
прав и свобод… Закрываю ВКонтакте,
силюсь осмыслить движение нот…
А за окном, позабывший о такте,
снег недоверчивый с неба идёт…
Страница 19