Размер шрифта
-
+
В потоке поэзии – 2 - стр. 10
Весна не спешит – отдыхает.
В небо впившиеся тучи
снова и снова вздыхают
от усталости. Падают
измождёнными на плечи…
Людей нисколько не радуют
надоевшие толком речи
о погоде, о наледи,
о пескосоляной смеси,
о том, что вряд ли свалите
из нашей российской взвеси.
Не погодной! Человеческой!
(режимной самую малость)
…Снег с любовью отеческой
летел, поддерживая шалость
ветра.
532 март 8
Восьмое марта праздник Дам
любимых, любящих и нежных,
родных, прекрасных, милых мам,
и в этот день, довольно снежный,
спешим поздравить дружно Вас:
тепла желаем Вам в морозы
и ни одной слезы из глаз…
Мы любим Вас! Вы наши розы!
533 реки весенние
Реки по улице,
реки с карнизов —
нет опасений!
Просто сезон.
Кто-то прищурится —
светом пронизан
воздух весенний.
Ныть не резон!
Солнце сияет
сверху лучами,
снизу лучами
воды блестят.
Кто-то чихает —
сопли ручьями,
папы с врачами
к мамам летят.
Реки сливаются —
дети стараются
реки весенние
объединить.
Волны сбиваются,
словно играются!
Реки весенние
не победить!
534 стрижи
В утреннем небе лёгком и свежем
крыльями острыми воздух разрежем,
вдаль полетим, где играют лучи,
те, что светили Луною в ночи,
те, что прогнали навязчивый сон
в тёмную гущу берёзовых крон.
535 размышление о времени
И каждый час, и каждый день
ложится скомканным листом
в дневник историй, словно тень
махнёт из прошлого хвостом
воспоминаний, растворится
в потухшем взгляде. Ход часов,
подобен взлёту сонной птицы,
летящей ночью в глубь лесов
к гнезду родному. Мы взрослеем.
Печаль таим в обрывках сна
и, шутка ли, обои клеим
самостоятельно. Весна
смывает грёзы. Реалисты —
весне не верим больше мы!
И лист зелёный, свежий, чистый —
всего лишь лист. Но толще мы
за годы мудрости, что в коже…
И каждый час, и каждый день
чуть-чуть становится дороже
и всё светлее наша тень…
536 «так уж бывает»
На мусорной свалке, где горы отходов
нетленным последствием жизни людей
впиваются в небо, туманят восходы
смогом удушливым, злой чародей
под именем «Рок» поселил человека —
в последней инстанции статуса «Бомж»,
в дымящем костре догорает Сенека —
растопкой для чая. Книжная ложь
огнём философии трогает лица,
скупой стоицизм пожирают дрова.
От спирта в бутылке народ веселится,
прохладная ночь подбирает слова,
но их не находит. Ленивое эхо
прощальным аккордом уносится вдаль,
играет приёмник, где старая Пьеха
«Так уж бывает» поёт про печаль…
537 «413 га»
В небесном океане плескались облака,
зелёная берёза откидывала тень —
такой вот получился весёленький плакат,
прибитый напоследок на почерневший пень.
Четыреста тринадцать потерянных гектаров!
Загубленных деревьев нельзя и перечесть.
Купили «крузаки» виновники пожаров,
Страница 10