В поисках Одри - стр. 21
>:
>Я вернулась!
>Папа перепуган.
>ПАПА:
>Одри, что делать?
>ОДРИ (за кадром):
>Можно поправить. На тридцать восемь.
>ПАПА:
>Чем?
>Он берется за «корректор».
>ОДРИ (за кадром):
>Нет!
>Раздается стук в дверь, входит ФРЭНК.
>ФРЭНК:
>Мама пришла. Когда чай с тортом будем пить?
>Папа снимает колпачок с маркера.
>ПАПА:
>Тогда так.
>ОДРИ (за кадром):
>Нет! Фрэнк, иди на кухню. Нам нужна какая-нибудь глазурь. Что-нибудь съедобное, чем можно писать. Но чтобы мама не узнала.
>ФРЭНК (ошарашенно):
>Съедобное, чем можно писать?
>ПАПА:
>Быстро!
>Фрэнк исчезает. Камера фокусируется на торте.
>ОДРИ (за кадром):
>Как ты мог перепутать возраст? Как?
>ПАПА (хватается за голову):
>Не знаю. Я целый месяц писал финансовые прогнозы на следующий год. И уже настроился на него. Наверное, я где-то год потерял.
>Фрэнк влетает в комнату с бутылкой кетчупа.
>ОДРИ (за кадром):
>Кетчуп? Ты что, серьезно?
>ФРЭНК (обороняясь):
>Я же не знал!
>Папа хватает бутылку.
>ПАПА:
>Можно «9» переделать на «8» кетчупом?
>ФРЭНК:
>Я бы не стал ее так накалывать.
>ОДРИ (за кадром):
>Перепиши кетчупом всю цифру. Будет торт с кетчупом.
>ФРЭНК:
>А зачем вам кетчуп на торте?
>ПАПА (поспешно рисуя кетчупом):
>Мама его любит. Все нормально. Все просто отлично.
О’кей, вот вам жизненный урок. Не пытайтесь переделать торт с помощью кетчупа. Даже корректор был бы лучше.
Когда папа его вынес, у мамы отвисла челюсть. Не от радости. Если белый торт полить кетчупом, он начинает напоминать последствия резни бензопилой. Мы излишне громко запели хором «С днем рожденья тебя», и как только закончили и мама задула свечу (единственную), папа сказал:
– Отлично, давайте я теперь это сниму и разрежу…
– Погоди, – остановила его мама. – Что ЭТО такое? Не кетчуп ли?
– Это по рецепту Хестона Блументала[2], – ответил папа и глазом не моргнув. – Он экспериментальный.
– Ага. – Мама все еще недоумевала. – Но… – И не успели мы ее остановить, как она начала соскребать кетчуп салфеткой. – Я так и знала! Под ним что-то написано.
– Ничего там нет, – поспешно сказал папа.
– Есть глазурь! – Она стерла кетчуп до конца, и все мы молча уставились на покрытый красными пятнами белый торт.
– Крис, – наконец каким-то неровным голосом, – почему тут написано 39?
– Нет! 38. Смотри. – Папа провел пальцем по остаткам кетчупа. – Восьмерка.
– Девять, – с уверенностью возразил Феликс. – Цифра девять.
– Феликс, восемь, – резко поправил папа. – Восемь!
Братишка в таком изумлении смотрел на торт, что мне стало его даже несколько жаль. Как он что-нибудь выучит с такими чокнутыми родителями?
– Девять, Феликс, – прошептала я ему на ухо. – Папа шутит.
– Ты что, думал, что мне 39 лет? – Мама уставилась на папу. – Я что, выгляжу на 39? Ты так считаешь? – Она обхватила собственное лицо руками, сурово глядя на него. – У меня лицо тридцатидевятилетней женщины? Ты это хотел мне сказать?