В поисках любви - стр. 17
– Я… – противный глоток соплей. – Я не знаю…
Курю. Задумчиво и с улыбкой. Но не отпускаю лживого монстра из цепких объятий собственного взгляда. Она не сознается. Мне плевать. Или даже… жаль ее. Корысть убила в ней все человеческое, превратила в безликое создание, мертвое от собственной слепоты к миру. Да, мне очень жаль это странное, несчастное существо.
– Что у вас вместо сердца? – задаю тот единственный вопрос, который может хоть что-то изменить. Но большие глаза смотрят на меня в недоумении и страхе. И я протискиваюсь в подъезд.
– Дождитесь группу, – кидаю ей через плечо, в то время как мой палец уже вызывает лифт. – Непременно дождитесь…
– Да…да…конечно…
Двери с гулом раскрываются.
– Дождитесь…
Потная ладонь в кармане держит пластмассовую коробку диска. Пускаю дым из носа и захожу в вонючую коробку лифта.
На улице темнеет. Сумерки перемешиваются с гарью предстоящей ночи. Холод тянет тиски все сильней.
Куда ушло время?
Осматриваюсь.
«Мама, что это?..»
Эхо памяти. Детский голос. Удивление и страх маленького сердца.
«Просто снег, сынок»
«Снег…»
Белый мир. Моя первая встреча зимы. Серебряный холод в ладонях.
– Просто снег…
В домах загораются окна. Сотни желтых точек вокруг, как будто где-то здесь, в центре, под моими ногами, кроется сила немыслимого притяжения. Словно вся звездная пыль, все пульсаторы и метеоры стремятся служить ей здесь и сейчас. Ей одной. И я… готов.
Иду. Сливаюсь с ночными огнями мегаполиса. Мимо людей, мимо машин, к китайскому ресторану, что прячет свои двери в одном из многочисленных проулков города. Часы на руке учащают стук каблуков, я почти бегу.
Она ждет меня у ярко-красных дверей, под вывеской, иероглифы которой горят попеременно и тускло. Красивая женщина с тонкой шеей и крутыми бедрами. В черной юбке, готовой задраться на талию при первом моем желании.
– Лера… – шепчу на ходу ее имя. В висках пульсирует кровь, на лбу выступает пот. Я слишком много курю. Тянусь за сигаретой в карман, но нащупываю только пустую пачку. Сминаю ее в кулаке.
– Антон! – она видит меня и улыбается. Машет рукой.
Подхожу. Облизываю пересохшие губы:
– У тебя нет сигареты?
Она смеется:
– Нет. В жизни не курила. Забыл?
Голос, полный счастья. А я уже сутки ничего не ел.
– Пойдем, поужинаем…
Беру ее под руку и тащу в ресторан…
…диван скрипит. В такт нашим плавным, медленным движениям. Я беру ее снова и снова, в темноте съемной квартиры. Ее ноги на моих плечах. Стоны и изгиб спины. Вхожу так глубоко, что ощущаю жар ее внутренностей. Ногти впиваются мне в спину. Она шепчет.
– Еще…
И я даю ей то, чего она так просит. Свою любовь.