В плену нашей тайны - стр. 8
***
Вечер у Ивановых прошел гладко. Под звуки пианино я исполняю стихи Ахматовой, за что получаю бурные овации и похвалу от мамы. Она в центре внимания, к ней записывают новых учеников, потому что такая талантливая дочь говорит о многом. Пока родительница раздаривает улыбки и добавляет в своем ежедневнике имена будущих учеников, я убегаю в сад подышать воздухом. На улице до сих пор жарко, несмотря на начало осени. Мне хочется снять дурацкое платье из толстой ткани, которое по словам мамы смотрится изыскано, распустить волосы, потому что заколка ужасно давит на кожу головы и убежать в лес. Там поют птицы, и завывает ветер. Там ощущается гармония, а здесь сплошная клетка и мнимые улыбки.
Однако вместо этого мне приходится сидеть на лавке и разглядывать, как автополивалки наполняют влагой идеальный газон и цветы вдоль тропинки.
– Ужасная прическа, – неожиданно долетает до меня знакомый голос. Оглядываюсь и замечаю Яна, который медленно спускается по ступенькам. На нем классический костюм, каштановые волосы зачесаны набок, а на шее вновь появился галстук.
– Ужасный галстук, – кидаю ему, и улыбаюсь. Вишневский усаживается рядом, тянет удавку, чтобы чуть ослабит охват вокруг шеи. Ему должно быть очень жарко в пиджаке и белой хлопковой рубашке. Хотя кто бы жаловался.
– Ужасное платье, – отвечает Ян, поглядывая на меня сбоку. Он не поворачивается до конца, лишь скользит глазами по облегающему фиалковому платью. Оно стоило бешеных денег, оно ужасно жмет в талии, оно слишком узкое в бедрах, оно мне не понравилось с первого взгляда. Но мама настояла. Бренд именитый, новая коллекция. В элитных кругах такие вещи ценят, их ценит моя мать.
– Ужасный пиджак, – усмехаюсь. Протягиваю ладонь и касаюсь галстука Яна, который свисает на груди. На нем узоры в полоску, а сам он темно-бордового цвета. В подобных ходит папа на работу, но ему за сорок, а Вишневскому всего тринадцать.
– Зачем ты его носишь? Тебе не идет, – говорю, разглядывая удавку на шее мальчишки.
– Точно, – кивает он. Затем неожиданно снимает через голову галстук и наклоняется ко мне. В долю секунды его руки касаются моей прически, от чего шпильки больно впиваются в кожу, и я едва не выдаю заветный писк от боли.
– Что ты… – пытаюсь возразить, однако поздно. Ян уже надел мне свой галстук, который теперь украшает мою грудь и совсем не вписывается в общий колорит образа.
– Говорят, это плохая примета. – Деловито заявляет Вишневский, все еще не сводя с меня чернильных глаз. У него пушистые ресницы, изогнутые, словно тянутся к небу. Почему я заостряю на них внимание? Щеки начинают полыхать от накатившего жара, становится тяжело дышать, но я упорно не отвожу взгляд. Потому что перестать смотреть на Яна невозможно.