В объятиях тирана - стр. 23
— Марат Тахирович, в ресторане заказывать ланч на одну персону или вы с кем-то будете? – голос мой звучит отрешенно. Я молодец, держусь на сто баллов.
— А ты ела? – слышу тихий голос Маратовича.
— Я? – удивляюсь, а желудок напоминает о своем существовании.
— Понятно. Заказывай на двоих, - отключается первым.
Заказываю в ресторане ланч на двоих. Мне нет нужды проходить тест, чтобы проверить свое ай кью. Прекрасно понимаю, что босс в ресторан потащит меня, не спросив, хочу ли я этого. Вздрагиваю, когда дверь Тахировича распахивается, и перед моими очами нарисовывается офисный тиранище.
— Ты готова?
— Я тут внезапно поняла, что у меня много работы. В столовой куплю бутерброд, перекушу, - начинаю юлить, бегая глазами по своему рабочему столу, перекладываю бумажки с места на место. – Не хочется быть сегодня вашим обедом…
Мою шутку Шароев не оценивает. Не улыбается. Даже губы не кривит в ироничной улыбке. Люди без чувства юмора – самые сложные люди. А еще имеют психические расстройства. Судя по боссу, он не только извращенец, но и псих.
— Питаться всухомятку вредно для здоровья. Мне не нравятся ходячие скелеты, обтянутые кожей.
Скелет это он про меня? Ну, если меня сравнивать с Ворониной, я на ее фоне почти тростиночка. Прикусываю язык, ничего не отвечаю. Послушно собираю мелочь в свою сумочку и робко встаю из-за стола. Надеюсь, что буду позади шефа, но оказываюсь впереди. Он идет за мной, как конвой за преступником. Более того, в этот раз он нахально кладет руку мне на талию и сам задает темп нашим шагам, рулит нашим направлением. Направо, налево, чуть быстрее, чуть медленнее. Водитель, который ранее нас отвозил в торговый центр, и в этот раз нас встречает. Не удивляется. Даже бровью не ведет, заметив величественную руку шефа на моей талии.
В ресторане нас встречают чуть ли не с красной дорожкой. Мне кажется, что само начальство суетится вокруг этого восточного барина. Заискивающе улыбаются, что-то лопочут о новинках в меню.
Нас провожают к накрытому столу. На двоих. Официант подскакивает с бутылкой вина, деспотичный шеф одобрительно кивает. Наверное, дорогущее вино. Заказанная еда аппетитно дразнит запахом. У меня во рту полно слюней.
— Ешь! – величественно разрешает фараон местного масштаба.
Послушно хватаю ложку и начинаю есть крем-суп. Глаза не поднимаю, избегаю смотреть на Шароева. Еда вкусная. Мысль о том, что все на халяву, греет. Не думаю, что счет будем делить пополам. Это риподнимает настроение. Сам Маратович с ложкой в руке не ест, а постукивает лишь по столу ею. Внимательно смотрит, разглядывает меня как диковинку из мира животных. Я будто не как человек, а как хрюшка, вылизываю все до последней крошки.