Успеть ко второй луне - стр. 22
– Да.
– Добрый день. Могу я поговорить с мистером Ингвардсеном?
– У аппарата.
– Прошу прощения за беспокойство. Моя фамилия Логвин, ваш номер я получил от мистера Юхнера. Хотел бы с вами проконсультироваться по поводу выставки.
– Слушайте, мистер… э-э-э… Сейчас не самый подходящий момент. Давайте позже, дня через три… Или лучше через неделю…
– Я не отниму у вас много времени. Вопрос касается одного из художников…
На том конце провода послышался странный треск. Собеседник выругался сдавленным шёпотом. Стэн спросил:
– Мистер Ингвардсен, всё в порядке?
– А? Ну, это как посмотреть…
– Нужна помощь? Давайте я к вам подъеду.
– Не лезьте в это, мой вам совет… Держитесь подальше…
– Просто скажите адрес.
Несколько секунд было тихо, и Стэн уже собирался напомнить о себе собеседнику, но тот заговорил сам:
– Это полный бред… Вчера, потом ночью…
– Мы во всём разберёмся. Где вы живёте?
– Оловянный проезд, дом тридцать один… Но я же вам сказал…
– Ждите.
Стэн метнулся к гардеробщику, забрал шляпу и плащ, выскочил на улицу. Добежал до парковки, прыгнул за руль. Машина рванула с места, разбрызгав лужу. Улица полетела навстречу, дождь размазался по стеклу.
Ехать, к счастью, было недалеко. Время тоже было удачное, между утренними и предобеденными заторами. Стэн пару раз почти проскочил на красный, успев буквально в последний миг.
Нужный кондоминиум примостился чуть в стороне от дороги. Трёхэтажный кирпичный дом на дюжину квартир, не роскошный, но солидный и основательный. Стэн припарковался у входа. На крыльцо как раз вышла дама с таксой на поводке, и он крикнул:
– Мисс, придержите дверь, если можно! Огромное вам спасибо…
Мельком взглянул на список жильцов. Нужная фамилия в середине, второй этаж… Лестница широкая, с отполированными перилами… Горшки с цветами на подоконниках… Лампы в коридоре светят уютно, мягко…
Он постучал и, не дождавшись ответа, положил ладонь на дверную ручку.
Дверь приоткрылась.
Стэн вытащил свой восьмизарядный «сверчок» и шагнул в квартиру.
Хозяина он обнаружил в гостиной.
Мистер Ингвардсен сидел в кресле и, вопреки опасениям, был не мёртв. По крайней мере, дышал. Но пребывал при этом в некоем подобии транса: застывший взгляд, приоткрытый рот, меловая бледность.
Стэн окликнул его, потряс за плечо.
Хозяин дёрнулся, судорожно вздохнул и вытаращился на гостя:
– Вы кто? Как вы сюда попали?
– Стэн Логвин, мы только что говорили по телефону. У вас открыта входная дверь. Почему, кстати?
– Дверь? А, ну да… Выходил на лестницу, сидел на ступеньках… Но всё без разницы, хоть в квартире, хоть там… И спрячьте пистолет, он вам не поможет…