Успеть до заката - стр. 4
Ну и где же она, моя давняя любовь? Напротив никого не было, и во всем вагоне громко переговаривались с десяток пассажиров. Самый ближний из них, толстяк в черном плаще и шляпе-котелке, поднимал свой упавший с лавки саквояж через два ряда сидений от меня.
Снаружи вагона послышались неразборчивые крики, свистнул паровоз, и мы снова поехали.
– Все в порядке, просто на въездные пути откуда-то забрела корова. – В окне медленно проплывали здания очередного разъезда. – Через полчаса прибываем в Ангел-Сити!
– Ну да, если на рельсы очередное стадо не придет попастись! – прокомментировал сообщение проводника толстяк, чем вызвал дружный смех остальных пассажиров.
Оставшееся время пролетело незаметно – я размышлял на тему «Что это такое было, зачем и почему?» Только вот ничего путного в голову все равно не пришло. Нинель после размолвки я видел только раз, когда был проездом, в отпуске. Разумеется, в Конторе военную форму не носили каждый день, а гражданский костюм на мне был совсем не от престижного портного. И конечно же, я хорошо помню выражение ее глаз – «Ну вот, я так и знала!.. Что из него может выйти путного?.. Как был тюфяком, так и остался!..» Все наше общение ограничилось буквально двумя словами – «Здравствуй!» и «До свидания», только лишь дань вежливости, не более. (Откуда ей было знать, что оставаться незаметным – одно из главных качеств любого агента…) В тот момент она выглядела вполне довольной жизнью, и всем своим видом говорила «Я получила то, что хотела! А вот чего добился ты?..»
Да ничего я тогда особого не добился, кроме пары наград, врученных начальством в узком кругу сотрудников Конторы. И задания были такие, о которых не рассказывали в газетах, и тем более – не описывали наши подвиги в модных дамских журналах. Слишком уж там все происходит страшно и грязно… Куда там ужасным историям от популярных авторов, сочиняющих толстые романы! Как написал поэт, «Есть многое на свете, друг Горацио, что и не снилось нашим мудрецам!..» Вот именно, не снилось… снилось…
Если это такой сон, то очень уж реальный. Даже слишком. Только вот… Перо на ее шляпке не двигалось, а сквозняк в вагоне точно был, и очень даже заметный… И тени на лице… Смазанные какие-то… Хотя, я видел ее саму очень четко, вплоть до завитушек в оправе кулона и вензелей на платочке, который она комкала в руках… Получается, я задушевно беседовал с призраком?
Что могло с ней случиться? Она ведь на несколько лет моложе меня, выглядит женщиной в самом цвете красоты… И как узнать, где и у кого спрашивать? Я ведь даже фамилию ее теперь вспомнить не могу, хотя честно попытался. Память, она такая – всегда старательно затирает болезненные моменты. Иначе можно сойти с ума, бесконечно расчесывая старые раны… Хотя, с некоторыми людьми такое и происходит… Иногда…