Умирая, Бог завещал мне Землю - стр. 3
Впереди звездным полотном сияли огни сортировочной станции. А может быть, так выглядела дорога в рай. Чувство реальности покинуло меня в вагоне, вытрясшем последние винтики механизма, отвечавшего за благоразумие.
− Если это город ангелов, то я попал куда нужно, − выплевывая угольную пыль, обратился я к огням. − Привет, я уже здесь!
Состав дернулся и двинулся дальше. Отряхиваясь, я выбрался на тропинку, меня шатало, как путейца в день получки. Только я встал передохнуть, как меня окликнули:
− Эй, приятель. Ты в порядке?
Пытаясь определить сторону, откуда исходил голос, я чуть не упал.
− Господи, это ты?
− Я здесь, старик.
Наконец я увидел поодаль от тропы человека с густой кучерявой шевелюрой, словно у него там жил безумный садовник.
− Ты кто? – спросил я.
− Оптимист, − отвечая, человек выглядел ничуть не растерянным, напротив, так, будто мы встречались на этом месте каждый вечер.
− В каком смысле?
− В том смысле, что можешь меня так называть. Меня все так зовут. Я видел, как ты вывалился из вагона. Ты прямо Керуак какой-то, хотя больше смахиваешь на сумасшедшего.
− На свою прическу посмотри, − ответил я.
− Пойдем, тут рядом заброшенная бытовка, там стол и лавка, у меня есть фонарик, радиоприемник и термос, согреемся.
− Чем ты занимаешься, Оптимист? − спросил я, когда из большого термоса в кружку полился травяной чай, пахнущий чабрецом.
− Всем понемногу, пишу статьи, играю музыку, организую концерты, снимаю фильмы.
− Ты живешь здесь? Это город ангелов?
− Нет, меня ссадили с поезда. В этой дыре на развилке.
− Где мы?
− Вон там, впереди за огнями, станция Чесноковка.
− Хм, вот как… Знакомое место. А ты что же, путешествуешь без денег?
− Деньги имеются, у меня билета не было. Я никогда не покупаю билеты и не плачу штраф.
− Молодцом.
− А вообще-то, я ездил на поиски ритм-гитариста, – признался Оптимист.
Я неопределенно покачал головой.
− Сможешь? − с надеждой спросил Оптимист. − Я как тебя увидел, сразу подумал, ты музыкант.
− Нет, пока не готов.
Оптимист достал из рюкзака фляжку.
− Бальзам, − подмигнул он и плеснул в чай.
Скоро во мне созрел гитарист.
− Если бы я играл, как Хендрикс или Лайтхауз, − говорил я, обжигаясь большими глотками, − то не сидел бы здесь с тобой.
− Послушай, не надо особо… − старался объяснить Оптимист.
− Нет, надо! Поверь, я буду наяривать, как Сид Баррет. Я в теме, я такой же сбрендивший волынщик у врат рассвета. А? Хотя нет, буду как Артур Ли. Точно! Прострелю ногу соседа, если тот придет жаловаться, что моя игра на гитаре не дает ему спать. Вот как надо! Господи, не понимаю, как я еще живу среди нормальных людей.