Укрощение Шайтана - стр. 47
У меня челюсть отвисла от такой наглости, не сразу понимаю, что он несерьезно, снова дразнит меня, гад!
— Ну, пошли ко мне, что ли, — выдаю я, и вижу как округлились его глаза. Что, не ожидал?
— Мартышка, — снова тянет ко мне свои грабли, — а ты, оказывается… Ааа!
Сатана ошалело смотрит на меня, а потом недоверчиво проводит ладонью по щеке, которую, я надеюсь, все же поцарапала в кровь. Есть!
— Ты — похотливая скотина, Сатановский. Вот ты кто! — говорю я, молясь, чтобы голос не сорвался. — Еще раз такое устроишь, всего исполосую, понял!
Он будто и не слышит меня, все таращится на свою руку, которая вся в крови. А я со всех ног несусь к подъезду, надеясь, что он не догонит. Потому что, если догонит, прихлопнет как муху. Такая морда разъяренная и поцарапанная. Всю ночь теперь сниться будет.
Главное, чтобы во сне не целовал!
Влетаю в подъезд и прислушиваюсь. Ничего, кроме своего грохочущего сердца, услышать не могу, губы горят, в ушах шум, но вроде Сатановский за мной не побежал. И даже не пошел. Ну и славно. Отлично просто, так и должно быть!
Ключ в замочную скважину влезает лишь раза с пятого, падаю на кровать в темноте и касаюсь губ. И тут же отдергиваю пальцы: такие чувствительные, как будто с них кожу Сатановский снял. Сожрал, дьявол.
Голова снова кружится, и я бездумно улыбаюсь. Ошалело смотрю в темный потолок и, кажется, совсем с ума схожу, потому что я почему-то вижу там… звезды. Настоящие мерцающие звезды.
И снова улыбаюсь.
Так и засыпаю, не переодевшись и не расстелив кровать. Просто улетаю в черную тьму.
Утром едва разлепляю глаза, голова шумит, как от перепоя, отворачиваюсь к стене и снова засыпаю. Снов не вижу и не помню.
Когда подскакиваю от рингтона мобильного, оказывается, что уже два часа дня, и мне пытается дозвониться Чистякова.
— Ты куда пропала, Марфа? — без традиционного “привет” начинает Надя, и я понимаю, что меня ждет разнос. — Я уже морги собралась обзванивать! Лане даже позвонила. Она тоже не могла до тебя добраться. Наверное, уже к тебе несется. Ты вообще где?
— Дома я, — зеваю. — Дома. Тут такое вчера было…
— Да я уже пожалела, что про Каменева рассказала. Что там было-то?
— Сатановский там был, — мрачно отвечаю, вспоминая, наконец, и про Антона. В душе ничего не откликается на его имя. Неужели и правда все? Три года по нему сохнуть и все разрушить за один вечер?
— Шайтан? То есть Иван? — удивляется Надя. — А он там как оказался? Разве они с Каменевым тусят вместе?
— Нет, конечно, — заставляю себя встать с кровати и плетусь в ванную. — Хотела бы я знать, как там эта скотина оказалась. В общем, все кончено, Надь. С обоими.