Укрощение дикого миллионера - стр. 39
Я ехала в чужой машине в город и не могла отделаться от воспоминаний.
Гадкие слова, наглая самодовольная физиономия Оленева, то как он меня лапал… Брр… Уж не знаю, как там предает тело женщин в книгах… Но я, кроме отвращения, в тот момент ничего не испытывала. Такого, что даже подташнивало.
Хотя, когда мы танцевали с Оленевым, я чувствовала, что если Люцифер поцелует, отвечу, хотела его ласк и даже, возможно, большего…
Молодой жилистый брюнет, в чьей машине я сбежала от Ярослава, первое время посматривал с улыбкой, но ничего не говорил. Я краем глаза успела рассмотреть его. Стального оттенка глаза, резкие черты лица, вполне гармоничные и привлекательные. Такие рисуют на обложках фэнтези, когда хотят изобразить каких-нибудь варваров.
Высокий лоб, квадратная челюсть, коротко остриженные густые черные волосы. Одет в дорогущую полосатую безрукавку и тонкие черные брюки с ботинками, на которые я бы потратила все свои сбережения. Он определенно чуть моложе Оленева.
Когда дышать стало немного легче, а мы уже вовсю неслись мимо поля, оставив позади охранный пункт поселка, я повернулась к незнакомцу.
– Большое вам спасибо.
– Вы одна из женщин Оленева? – вместо «пожалуйста» уточнил мужчина. И мне немедленно захотелось выброситься из машины на полном ходу. Плевать на последствия! Титул оскорблял не меньше, нежели предложения Ярослава.
Женщина Оленева… Одна из… Мда… Бить по лицу водителя, который гонит по трассе – не самая удачная идея, если хочешь добраться живой… Зато крайне удачная, если хочешь глотнуть адреналина.
– Спокойно. Я просто предположил, – примирительно добавил мужчина.
– За некоторые предположения убивают! – вспылила я, не в силах сдерживаться.
Мой спаситель не обиделся – усмехнулся и добавил еще мягче.
– Простите. Наверное, я ошибся. Просто вы очень красивая, фигуристая. И явно имеете в голове значительно больше двух мыслей. Как раз то, что он любит.
– Плевала я, что он там любит! – снова возмутилась я. – Я вообще журналист. Работаю в издании «Каждый день». Ездила согласовать интервью.
– Простите еще раз. Неловко вышло. Как вас зовут?
– Олена.
– А меня Александр. Можно просто Саша.
Я вгляделась в жесткие черты лица спутника. Где я могла его видеть? Нет, я определенного его уже где-то встречала! Ах, да-а! На открытии одной из строек в моем районе!
– Вы – Александр Томилин! – выпалила я.
– Виновен! – усмехнулся мой неожиданный водитель.
– Спасибо, что выручили. Ничего, что я так…
Александр криво улыбнулся.
– Я понимаю Оленева. Он к вам приставал?
Я только кивнула и отвела взгляд. Признаваться в подобном стыдно даже близкому человеку, женщине. Мужчине, да еще и практически незнакомому – и вовсе ужасно, неприятно, мерзко. Но врать сил не было, а придумать нечто оригинальное уже не хватало фантазии.