Удивительное свойство моряков жить под водой - стр. 10

− Не понял…

− Да я тоже тебя не понимаю, − подмигнул Веселый. − Как только у тебя появляются проблемы, ты сразу впадаешь в депрессию и ведешь себя как псих. Извини, конечно, дружище. Но мы знакомы с тобой давно, я знаю, сколько тебе лет, и потому нести молодецкий бред о кораблях и знаках, это уже не твое. Полгода назад у тебя было всё в порядке с женой и работой, и ты даже не заикался о путешествиях, лежал на диване и чесал пузо. Сейчас ты не знаешь, куда приткнуться, вот и мечешься. Держи при себе эту идею о плавании, если она тебе так дорога. Воплоти ее во что-нибудь реальное, а не обивай пороги в поисках психоаналитика.

− Причем здесь психоаналитики?

− Потому что я не верю, что ты реально ищешь команду. Ты просто ищешь тех, кто погрузится вместе с тобой в твои проблемы и, нахлебавшись каши в твоей голове, даст дельный совет, как жить дальше. Ну разве не так?

− Заваривай эвкалипт, чувак.

Когда я уходил, Веселый похлопал меня по плечу и сказал:

− Ты это, всё равно… Как будешь грузиться на борт, дай знать. Мало ли что.

− А что?

− Да ничего, − засмеялся Веселый, − я пока еще вменяем, помню про праздник, который не всегда со мной.

− Ты о чем? Какой праздник?

− Жизнь, чувак! Не та, что нарисована тенью на асфальте, а настоящая, там, где ветер и море. Помнишь, как мы ездили в Гданьск, когда там было наводнение?

− Помню.

Еще я вспомнил, что жизнь, как вода, течет и должна течь, ибо она привыкла течь. Но промолчал по этому поводу и вошел в лифт с таким видом, будто отвар эвкалипта отшиб мозги.

10

Обращаться к жизни с вопросами – ничуть не наивно, ведь она с нами в непрерывном диалоге. На каждый вопрос у нее готов ответ, у нее есть даже ответы на еще не поставленные вопросы. И это не пустой трёп. Засните с самым мучительным вопросом, с ним проснитесь, сорвите его, как удавку, и один из грядущих дней принесет решение. Только сильно не обольщайтесь, не надо забывать о том, кто и как обустроил нашу нынешнюю жизнь.

Лифт тащился вниз безобразно медленно и нудно, как будто искал переправу через Стикс. Тросы наверху издавали звуки, казалось, кто-то тяжело вздыхал. Неужели Веселый прав, думал я, ковыряя ногтем ламинированную стенку, и я всего лишь цепляюсь за свои мечты, чтобы не опуститься на дно, где уже не хочется ни жить, ни мечтать, ни задавать вопросы.

Почему одни так легко пристраиваются к жизни и мучаются лишь от изжоги и несварения желудка? А другие стонут от божественного огня, сжигающего их слабые сердца, и уходят на дно, умирая от жажды?

Вот я любил жену и не переставал любить, но свалял дурака, ушел с работы, оттолкнул привычную жизнь, и мы расстались. До этого никому нет дела. И что, это испугало меня? Неужели я всего лишь схожу с ума от мысли, что остался совсем один? И только поэтому ищу море жизни среди людей или человека на дне житейского моря?