Училка и криминальный авторитет - стр. 19

Аким Максимович сидит за столом, на котором ноутбук и разбросаны бумаги. Дела свои бандитские решает, видимо.

Он даже не сразу поднимает на меня глаза, что-то сперва допечатывает в ноутбуке и только потом, соизволив обратить на меня внимание, смотрит в ожидании, пока я чеканным шагом иду к его столу.

— Что это такое? — ставлю на стол прямо перед его носом коробку и смотрю на мужчину, сложив руки на груди. Внутри всё пульсирует от желания закатить скандал.

Аким Максимович, будто сам впервые видит коробку, сводит брови на носу и открывает крышку. Берёт пальцами ткань платья и немного приподнимает.

— Цвет не ваш? — вскидывает снова на меня глаза. — Я подумал, красный или чёрный вам подошли бы идеально, но не стал рисковать, мало ли как бы вы восприняли.

Он сейчас пошутил? Волновался, как я восприму цвет?

— Дело не в цвете. Он прекрасен, как и платье. Но к чему это?

— В записке всё написано, — откидывается на спинку кресла и смотрит так, будто… будто, это он надо мной нависает, а не я над ним. Даже снизу вверх смотрит так, что я способность говорить теряю, а моя решительность рассыпается мелкими бусинами у его ног. — Мне нужна спутница для неформальной встречи с партнёрами по бизнесу.

— Я умею читать. И да, я прекрасно помню, что персонал тут у вас многофункциональный, — выделяю слово, которое он мне сказал ранее, познакомив со своей фитнес-тренершей. — Но я — учитель вашего сына, у меня только эта функция! Эскорт в неё не входит.

— Это просто приглашение, — он разводит руками.

— Вот и пригласите Диляру на вашу сходку. Функцией больше, функцией меньше, как говорится. Правда, платье коротковато будет, но это мелочи, сейчас модно открывать щиколотки.

Я уже собираюсь развернуться и уйти, но он вдруг роняет:

— В груди не сядет.

— Что? — смотрю с удивлением на него, проглотив свой запал.

— Говорю, Диляре платье не по размеру будет — у вас грудь больше.

Я даже слова подобрать сразу не могу, чтобы ответить ему — настолько обескуражена. Даже скорее ошеломлена. Наглый! Пошлый! Бесцеремонный бандюк!

— Я. Не. Иду, — говорю негромко, но каждое слово чеканю. — А теперь прошу меня извинить.

Разворачиваюсь и уверенно шагаю к двери. Хватаюсь за ручку, чтобы уйти с достоинством оскорблённой королевы, но… она не поддаётся. Просто не нажимается.

Смотрю, не закрыла ли защёлку под ручкой, но никакой защёлки там не обнаруживается.

— Что за шутки? — оборачиваюсь и строго смотрю на Акима Максимовича.

Он же, продолжая сидеть, вальяжно развалившись в кресле, показывает мне экран своего смартфона, на котором изображено что-то напоминающее пульт от телевизора.