У меня проблема. Ты - стр. 14
С трудом выждала неделю и поехала в сервис. Дима курил у закрытых ворот и, судя по отрешённому взгляду, с этого места не сходил уже довольно давно.
– Три владельца, – констатирует вместо приветствия и достаёт сложенный вчетверо лист А4 из внутреннего кармана куртки.
Я тут же сую его в сумочку, не глядя, и выталкиваю чуть слышно:
– Спасибо.
– Линда, не будь дурой, – шатает мою нервную систему неприкрытым отчаянием во взгляде, – побереги себя.
– Мы так редко видимся, ты даже не будешь скучать, – хмыкаю беспечно и притягиваю его за шею, целуя в щеку.
– Буду, – бубнит глухо. Выбрасывает сигарету и возвращается в сервис.
Список, что дал Димка, я изучила прямо на месте, в машине. Три фамилии, последняя – Ларионов. Интернет штука быстрая, я просто ввела в поисковике первую же, а через десять минут уже нашла охранную фирму в другом городе. Фотографии офиса, фотографии бравых парней в чёрных футболках. Как под копирку.
Миронов он. Шестьсот километров от нас, город, в котором я ни разу не бывала. Хочу ли я знать больше? Часов шесть в одну сторону, там максимум три. Если повезёт, он опять задержится и моей отлучки даже не заметит, но что можно выяснить за это время? Посмотреть на дом, значащийся в юридическом адресе фирмы? Посмотреть на дом из прописки в паспорте? Бред, ни к чему это. Но, любопытно, чёрт возьми!
И я вернулась в сервис. По сути, Кошелев был единственным в городе, кто знал хоть что-то о моих сомнениях и метаниях. И я доверяла ему абсолютно, я рассчитывала на него, намекнув своей просьбой о том, что его деятельность в городе скоро будет как на ладони. Его парни будут воровать тачки прямо под камерами и даже не заметят их, просто не обратят внимания. Пусть думает сам. Решает сам.
– Машину бы мне, Дим, – вздыхаю и добавляю с акцентом Эмира: – Не бит, не крашен, не мечен.
– Линда… – рычит моё имя, сжимая кулаки.
– Оставь на двадцать пятом километре, обратно вернёшься на моей, бросишь на пересечении Кулибина и Сыромятинской, – спокойно довершаю мысль и выхожу, не дожидаясь ответа.
Через пару дней, всё же, съездила. И на офис посмотрела, до сих пор функционировавший, на парней в чёрных футболках, периодически выходящих покурить, до квартиры, где он прописан, тоже не поленилась добраться. Долго стояла под тёмными окнами, в которых так и не загорелся свет. По-хорошему, надо было задержаться. Выяснить всё до конца, но и того, что я узнала, хватило за глаза, чтобы осознать, что я собираюсь выйти за лжеца. За выдуманного человека, которого никогда не существовало. Какой он, Александр Миронов? Кто ж знает. Проездом у нас был? По делам? Открыл филиал? Или изначально Игорь притащил? Кто ж знает. Начну копать – выдам себя, а значит, никогда уже не смогу вырваться. И я просто вернулась обратно.