У меня есть другая - стр. 18

На секунду мне кажется, что я вижу Яна, даже дергаюсь в ту сторону, чтобы поближе разглядеть, но я ошибаюсь и, резко развернувшись, хочу вернуться на прежнее место, чтобы Ритка меня не потеряла. Но мой неосторожный рывок приводит к столкновению с одним из гостей, а большая часть моего напитка оказывается на его пиджаке.

— О, нет… П-простите… Я не хотела…

У меня даже сумочки с собой нет, чтобы взять из нее салфетки!

— М-мне правда жаль… — как могу пытаюсь все сгладить, глядя на крайне недовольное мужское лицо.

Незнакомец, немного кривясь, стряхивает руками со своего пиджака то, что я натворила.

Сначала смотрит на меня совсем коротко, а потом прямо зацикливается. Я пугаюсь… Чего он так уставился на меня? Притом с неподдельным удивлением.

— Это ты, самоубийца?

— Ч-что?

— Передумала все-таки? Видимо да, раз ты здесь.

— О чем вы?.. Вы…

«Самоубийца»… Так назвал меня тот водитель, к которому я чуть под колеса не попала.

Это правда он?.. Тогда я его не разглядела. Фары слепили, благодаря чему он вполне мог меня рассмотреть. Только между той, что я была тогда и что есть сейчас — большая разница. Он очень внимательный.

— А, — киваю и шумно втягиваю воздух в легкие. — Вы тот самый… С дороги…

Как неловко. Я хотела стереть из памяти тот день, но он, похоже, долго меня еще не оставит.

— Угу, с дороги, — кивает мужчина, ухмыляясь.

Теперь и я могу его разглядеть. Из изъянов в молодом человеке, лишь залитый мною костюм. Черные волосы, светлая кожа и глаза… чертовски выразительные светлые глаза. Уверена, что раньше его никогда не видела. Я бы запомнила.

У меня есть возможность прошмыгнуть мимо него, но я стою как вкопанная, чувствуя, что должна еще кое-что ему сказать:

— Я не самоубийца. Я просто была расстроена и… — поджимаю губы. — В общем, повторюсь: мне очень жаль, что я чуть не создала вам большие проблемы. За вот это, — обвожу взглядом его грудь, — тоже извиняюсь.

— Много извиняешься, — наигранно хмурится.

Да что с ним не так? Он что, не в курсе, как заведено среди таких, как мы? Много извинений никогда не бывает. Он какой-то не такой... Либо играет простенького. Здесь каждый маску на лицо натянул. Но с меня довольно. Больше никакого общения с оборотнями в костюмах.

— Ладно, — слегка пожимаю плечами. — Больше не буду, — изгибаю бровь, собираясь проскользнуть слева от него.

— Ты мне кого-то напоминаешь, — произносит незнакомец прежде чем я делаю хоть один шаг.

Замираю, глядя на его лицо. Он тоже меня сканирует своим стальным взглядом, не моргая. По моим оголенным плечам отчего-то бегут мурашки.