Ты обещал жениться, опер! - стр. 3
Раздраженно запахиваю куртку и ускоряю шаг. Около кафе осматриваюсь, выискивая брата, но тщетно, он еще не приехал, а коллег его я не знаю. Только одного…
– Машка? – Мужской голос раздается за спиной, запуская цепь мурашек по позвоночнику.
Это он. Шаман. Его ни с кем не перепутать. Сердце взволнованно дергается в груди, делает кульбит к горлу и истерично колотится.
Ты еще в обморок грохнись, дурочка. Он обязательно оценит.
Беру себя в руки и оборачиваюсь.
– Надо же, узнал, – растягиваю губы в улыбке, а внутри все дрожит от волнения.
Вот он, передо мной. Мужчина, который мне снится ночами. Тот, кто так неосторожно обещал жениться, когда я подрасту…
– Тебя сложно не узнать. – Глаз не видно за темными стеклами очков и непонятно, серьезно он говорит или шутит. – Красотка.
– Правда? – Мое глупое сердце колотится быстрее и захлебывается надеждой.
– Конечно. – Шаман широко улыбается, обнажая белоснежные зубы. – Когда я врал-то?
Залипаю на его улыбке. И ямочках на щеках. Как дурочка пялюсь и не могу отвести взгляд. Такой он классный…
– Ай, млять! – звучно ругается Шаман и трясет ногой, к которой прицепился мой пес мертвой хваткой. – Это что еще за недоразумение?
– Бу-ся, – заикаясь, выдавливаю из себя и вспыхиваю от смущения.
Глава 2. Шаман
Буся?
Пару раз моргнув, смотрю на отцепившуюся от моей штанины… э-э-э… Собаку?
Только братские отношения с Максом и некоторая ответственность за его младшую сестренку не дают мне сейчас смачно выматериться, взять это рыжее ушасто-лохматое нечто за шкирку и отнести подальше от кафе.
– Извини, – пищит Машка, подбирая Бусю с земли и с любовью поглаживая его между странных ушей.
Поняв, что это кобель, во мне просыпаются сочувствие к парню за такое имя. Надеюсь, в собачьем мире ему за это не достанется. А вот смешная и трогательная девочка вызывает у меня очередную улыбку. Один глаз ярко накрашен, а второй совсем без косметики. Не могу определить, как мне нравится больше. Такая разная и по-своему прекрасная.
Она щурится на солнце, сморщив нос. По порозовевшим щекам рассыпаны веселые веснушки. Хорошенькая, зараза! В сочетании с характером лютая гремучая смесь получается. Не повезет же какому-нибудь пареньку, который поведется на этот ангельский вид.
«Или повезет», – ехидно поправляет мое внутреннее «я».
«Или так, – соглашаюсь с ним и неслышно вздыхаю. – Но не мне».
Где вообще справедливость? Только удалось избавиться от навязчивого образа в мыслях, как этот самый «образ» свалился будто снег на голову. Запрещенка, мать ее!
– Иди в зал, Маш. Жарко здесь.
Или это только мне жарко стоять рядом с ней?