Ты моя проблема - стр. 9
Буквально минут через десять похититель резко выкручивает руль. Машину прибивает к тротуару, а меня к сиденью.
– Ты совсем больной? Так можно убиться, – отталкиваюсь от сидушки и выпрямляюсь.
Незнакомец оборачивается. Окидывает меня взглядом, который не выражает абсолютно никаких эмоций, и выходит из тачки.
Когда он открывает дверь, я уже полностью сгруппирована, чтобы отбиваться и бежать как можно дальше. Правда, на деле все выглядит печально. Мои бултыхания ни к чему не приводят. Он крепко держит меня за шиворот куртки, прихватив пальцами пару прядок волос. Голову пронзает едкая, тянущая боль.
– Пошла, – толкает вперед. Мне еле-еле хватает равновесия, чтобы удержаться на ногах.
Подбираюсь и, скрипя зубами, делаю, как он говорит. Оглядываюсь. Перед нами возвышается стеклянное здание.
Лифт останавливается на пятом этаже. Здесь расположен ресторан.
В зал мы не заходим. Лысый ведет меня по малоосвещенному коридору, а потом зашвыривает в какой-то кабинет. Толкает в спину, и вот я уже пребываю в свободном падении.
Слышу звук соприкосновения коленей с полом. Морщусь от пронизывающей боли, словно в коленные чашечки вколотили по гвоздю. Практически складываюсь пополам. Очень боюсь поднять голову. Вижу только мужские ботинки. Дорогие кожаные ботинки небезызвестного бренда.
– Вставай, девочка, – приятный, можно сказать, бархатистый голос раздается практически над самым ухом. Это создает резонанс. Ломает мой шаблон. Ведь я ожидаю увидеть кого-то вроде лысого, что меня сюда привел.
Набираюсь смелости, чтобы посмотреть в лицо своей проблеме, а когда делаю это, вижу нависающего над собой мужчину в возрасте. Ему далеко за пятьдесят. На нем элегантный костюм. Шелковая рубашка. На запястье золотые часы с бриллиантовой россыпью.
– Вставай-вставай, – он тепло улыбается, и я, конечно же, ведусь на этот спектакль.
Игра в хорошего и плохого полицейского проходит на ура. Только вот играем мы недолго.
Опускаюсь в кресло, на которое мне указали, и плотно свожу ноги.
– Красивая, правда, Вагиф? – мужик обращается к лысому, не сводя с меня взгляда. Улыбается. Только улыбка эта фальшивая. В глазах лед. Движения медленные, угрожающие. – И что мы будем с тобой делать, милая?
– Кто вы? – перевожу дыхание. Крепко стискиваю пальцы в кулаки, чтобы он не увидел, как они дрожат.
– Видишь, в чем дело, ты испортила мою машину. Коллекционный экземпляр.
– Я ничего не… – так и застываю с открытым ртом. Нет. Ну нет.
До меня начинает доходить. Неужели эта машина была не Соколова? Боже! Опять моя удача. Ну почему все вечно вот так? Зажимаю уши ладонями. Не хочу даже обращать внимание на окружающих. Мне так плохо, обидно и больно. Я снова вляпалась. Снова по собственной инициативе.