Ты моя проблема - стр. 16
Точно пришибленная.
– И что мне, по-твоему, со всем этим делать?
– Не знаю, – пожимает плечами, – но у меня больше ничего нет. Только это, – с грустью смотрит на свое барахло.
Глаза закатываются сами. Это либо какой-то прикол, либо она действительно такая… слово пока подобрать не могу.
– Собирай все это и домой топай.
– У меня нет дома, – хмурит лоб. – Из общаги выгнали.
– Это не мои проблемы.
– Да, – кивает, – я знаю.
Уходить она не спешит, так и стоит посреди гостиной, сцепив пальцы в замок. Смотрит по сторонам и кусает губы, обнажая белые зубы этим незамысловатым движением.
– Ты знаешь, я бы могла здесь прибираться, – обводит квартиру взглядом. – В качестве благодарности. Не придется тратиться на домработницу.
– Я предпочитаю благодарности в другой плоскости.
Малая зависает, а потом бледнеет. Начинает приглаживать и так ровно лежащие волосы закостенелыми от паники пальцами.
– Зачем ты так? Я же просто… просто хотела как-то загладить свою вину, – трет нос, – у меня нет таких денег, и я… я…
Дальше начинается поток причитаний и рыданий. Она вытирает слезы, которые катятся по щекам, всхлипывает. Ее сопли раздражают. Хочется повысить голос, но слушать еще более громкую истерику – желания нет. Поэтому все, что я делаю, встряхиваю ее за плечо. Возможно, слегка грубо, но как вышло. Девчонка запрокидывает голову. Смотрит в глаза и хлопает своими склеенными от слез ресницами.
Это странно, но в данную секунду я верю в ее искренность, хотя делать этого не стоит. Боком выйдет.
– Исчезни, – прищуриваюсь. – Это будет лучшей благодарностью.
– Да-да, прости. Я сейчас уйду.
Быстро собирает свое барахло, всхлипывает и топает к двери.
– Можно я только умоюсь?
Указываю направление в сторону ванной, и она торопливо идет туда.
Пока она копошится у раковины, бегло осматриваю верхнюю одежду, в которой это чудо пришло. Ничего выдающегося. Рика с ее средствами могла бы приодеть дочурку получше.
– Ай!
Громкий вопль и звук разбитого стекла, долетающие в прихожую, заставляют сорваться с места.
Заворачиваю в ванную. Там картина маслом. Разбитый флакон из-под жидкого мыла, которое медленно растекается по испанской плитке, и это недоразумение, пытающееся собрать осколки.
Увидев меня, девчонка напрягается. Втягивает голову в плечи. Слегка отшатывается в сторону и ускоряется.
– У-м-м, – снова пищит.
– Чего еще?
Она отрицательно качает головой, а потом выпрямляет руку, по паре пальцев которой тонкими струйками стекает кровь.
– У меня что, кровь? – смотрит на перепачканную кожу.
– Давай сюда, – дергаю ее на себя, но она падает в мои руки уже без сознания.