Ты мой пульс - стр. 9
– За это заставь её исполнять свою стрип-пластику топлесс, а? – Тектоник резвился и подначивал Яра ответить тем же.
– Лиз-за…
Ух, миллион мурашек рвануло по позвоночнику, отключая мозг напрочь и отнимая устойчивость ног.
– Думаю, при одном условии, я дам тебе шанс пройти на второй отборочный.
– Какой? – я все же выдавила из себя какой-то звук, кроме стона.
– Каждым участником после всех отборов займутся наши стилисты, я хочу, чтобы тебя изменили после этого отбора. Перед стрип-пластикой.
Мне не понравилось то, как он сощурился. От него просто несло какой-то запланированной подлостью. Налысо побреет? Тату на лбу набьет? Да и пофиг.
– Согласна!
– От-тлично! Тогда ваша четверка проходит в следующий отборочный этап. А Лиз-за сейчас дождется меня и пойдет к стилисту.
Кивнула и помчалась к выходу. Неприятность эту я переживу. Да. А еще так заучу его стрип, что он попросит исполнить на бис!
Танец третий
– В красный?
– Вы уверены?
Мы одновременно со стилистом переспросили Яра.
– Уверен! Перекрасить в ярко красный, чтобы я её головку издалека как флаг видел! – и он с вызовом посмотрел на меня.
А я что, стиснула зубы, сдула челку с глаз и вцепилась в подлокотники мягкого кожаного кресла установленного в первом павильоне. По стенам стояли вешалки со сценическими костюмами покрытыми полиэтиленом. А напротив зеркальной стены несколько кресел и столиков для работы визажистов, стилистов, гримёров. Даже уезжать никуда не надо, всё найдется в павильоне номер один.
Яра кивнул стилисту и тот отошел размешивать краску. Теперь взгляд Виля буравил меня через зеркальное отражение.
– Что-то еще будем менять? Что-нибудь испортить не желаете?
Он усмехнулся:
– Я думаю…
Серьезно? Я скептически выгнула бровь. Зря…
– Может брови тоже покрасить в тон волос?
– Вы издеваетесь!
– Издеваюсь.
Яра наклонился ко мне и прошептал так, что дрожь сковала затылок и добралась до пяток:
– Но тут я предоставлю тебе выбор…
– О, тогда оставим бровям натуральный цвет!
– Взамен на…
– Что? – я уже не могла спокойно усидеть в кресле, когда змей-искуситель практически вылизывал мне ухо, повернулась к нему, задев щекой губы, и он в лицо выдохнул:
– …интимную покраску.
– Что?! Зачем? Вы даже не увидите там цвета!
Яра выпрямился, поправил рукава пиджака и усмехнулся, снова рассматривая меня через зеркало:
– Зато я буду знать, что там ты тоже красная.
Москва – город извращенцев. Ух как я зла! Нафига ему это? Ладно с головой – унижение напоказ. Но там?
– Я могу эпилировать, – пробормотала, не расцепляя зубы.
– Можешь, тогда тебе покрасят брови, – невозмутимо ответил он, развернулся и ушел из павильона, не забыв дать указания стилисту.