Ты мне не нравишься - стр. 17

Воздух начинает тяжелеть, как и взгляды. Кажется, я поспешила назвать этих людей друзьями.

Кто же они? Собутыльники? Сообщники?

– Малолетка, говоришь? – заинтересовывается блондин. – Сколько тебе?

– Достаточно, чтобы пойти домой прямо сейчас, – отвечает Артем и тянется к графину. – Давайте лучше выпьем. Хорошо же сидим.

– Слушай, Мирон, а ты чего так о ней печешься? – бритоголовый осматривает меня. – Кто она тебе?

Я ожидаю, что он скажет «Сводная сестра» или съязвит в привычном духе, но Миронов-младший молчит подозрительно долго.

– Знакомая, – цедит он.

– Тогда не вижу причин для волнений, – блондин хмыкает. – Предлагаю разложить её на четверых.

Что?!

Меня накрывает  липкая паника. Внутренности скручиваются, воздуха становится катастрофически мало.

Надо бежать? Или лучше сидеть?

Что делать?..

Я вижу, как напрягается Артем, краем глаза наблюдаю за его реакцией.

– Мирон, тебе жалко, что ли? Сам же пялился, пока она под столом сидела. Явно не из праздного любопытства, – подначивает темноволосый и вновь тычет своей кредиткой. – Мы заплатим. Хватит и на туфельки, и на побрякушки.

Внезапно я замечаю под ремнем Артема пистолет и вижу, как рука выхватывает его. Медленно. Кончиками пальцев. Будто в старых вестернах, где герои долго присматриваются друг к другу, а пальцы их нащупывают спусковые крючки.

Это – настоящее оружие.

Вашу ж мать!

Не так я рассчитывала провести вечер среды.

– Ты что, ради бабы наставишь пукалку в лица друзей? – блондин морщится.

– Если придется.

Официантка и бармен ничего не предпринимают. Смотрят настороженно в нашу сторону, но не спешат звонить в полицию. Эй, вы что! Тут же творится какая-то дичь.

– Дайте нам уйти, – говорит Артем, жестом приказывая мне подняться, не сводя пистолета с лица блондина.

На негнущихся ногах я встаю, цепляюсь за край стола, пошатываюсь, и Миронову-младшему приходится схватить меня за талию и сильно вжать в себя. Иначе бы упала, клянусь.

Мы оказываемся на улице, проходим пару кварталов. Пусто. Город словно назло вымер.

Я с опаской кошусь на пистолет, который Артем продолжает сжимать в пальцах.

– Он разряжен, – объясняет коротко.

– Я-ясно…

Миронов-младший торопливо достает из кармана связку ключей и вручает их мне. Наши пальцы соприкасаются, и меня обдает волной жара. Накрывает с головой. Туманит сознание страхом и чем-то ещё.

– Убирайся отсюда. Тачка стоит на парковке возле торгового центра. Щелкнешь сигнализацией и найдешь. Водить умеешь?

– Да… нет… не очень, – я сглатываю и крепче сжимаю ключи в кулаке.

Он крепко матерится и оглядывается. Почему-то мат из уст Артема звучит правильно и… волнительно.