Ты мне не босс! - стр. 11
— Можно? — голова водителя просовывается в незапертую дверь. — Это, я так понимаю, ваше.
Он ставит на пол два огромных пакета с эмблемой сетевого супермаркета и уже собирается уходить, когда я его останавливаю:
— Здесь, наверное, какая-то ошибка. Я не заказыв…
— Я заказывал, — раздается раздраженный голос Демида с лестничной клетки. — Это мой заказ.
— Прошу прощения, — тушуется водитель и протягивает мне небольшой пакет с одинокой пачкой кофе внутри. — Я почему-то подумал, что большой список составили вы.
В любой другой момент я бы закатила глаза от этого шовинистского высказывания, но сейчас я лишь усмехаюсь:
— Да, путешествовать с ручной кладью довольно легко, если заранее сделать заказ на двадцать килограмм.
И еще до того, как этот умник успеет съязвить в ответ, я захлопываю дверь перед его носом, выдавив из себя любезное, но не искреннее “спокойной ночи”.
Несмотря на то, что у меня глаза слипаются от усталости, я провожу под душем добрые полчаса. Логичнее было бы вымыть волосы и сделать укладку непосредственно перед рабочим днем, но я не могу не смыть с себя всю “копоть” дороги, поэтому усердно тру кожу кофейным скрабом, наношу на лицо маску и послушно жду положенные десять минут, перед тем как смыть кондиционер с волос.
Из душа я выползаю абсолютно без сил, поэтому даже не снимая полотенца, падаю поверх покрывала и прикрываю глаза. Лежу так несколько минут, уставившись в глянцевый натяжной потолок и только когда моя, разгоряченная после душа кожа, начинает подмерзать, нехотя вытягиваю из-под себя пушистое покрывало, сбив при этом подушку на пол.
— Твою ж мать, — ругаюсь сквозь зубы и сползаю с кровати. Поднимаю подушку и на свою беду заглядываю под кровать. Слегка хмурюсь, рассматривая небольшой комок красной ткани на полу и за каким-то чертом тяну его на себя.
В следующий момент из моего горла вырывается истошный вопль, когда я понимаю, что у меня в руках находятся красные стринги, а маленький прозрачный пакетик рядом — это вовсе не пакетик.
Отбрасываю находку в сторону, но вопить при этом почему-то не прекращаю. В красках представляю, как придется ампутировать руку, потому что ни одно мыло мира не сможет отмыть эту грязь и чужие бактерии, которые, безусловно, уже успели поскакать вверх по моей ладони и распространиться по всему телу.
К тому моменту, как кто-то начинает тарабанить в мою дверь, я успеваю мысленно наградить себя всеми венерическими болезнями, о которых могу вспомнить. Интересно, здесь есть круглосуточные частные лаборатории? Или, вообще, хоть какие-то? Помню, в детстве бабушка меня пугала, что в ее деревне для того, чтобы попасть к врачу, надо было ехать за семьдесят километров. Может, стоит искупаться в том самом злополучном озере, которое пострадало от утечки химических отходов с завода? Уж лучше светиться в ночи, чем умереть от сифилиса в свои двадцать пять.