Ты будешь наказана - стр. 59
– И что ты делаешь? – я закрываю за собой двери. На замок. Не хочу, чтобы нам помешали.
Проверяю окна. Целые. Сбежать не пыталась.
Пусть попробует только. Достану из-под земли.
Она оборачивается. Слёзы высохли. Взгляд хмельной, но ещё осознанный.
– Напиваюсь, не видно? – голос надрывается. Смелее становится. Алкоголь хорошо на неё влияет.
– И зачем? – делаю стремительные шаги вперёд. Оказываюсь возле неё. Стекло под ногами хрустит. А она ведь на нём стоит. Не чувствует. Под шоком? Всё ещё не может отойти?
Так себя ведут девушки, которых чуть не изнасиловали?
Напиваются? Она только ревела недавно и слова сказать не могла.
Выхватываю бутылку из рук.
– Думаешь, поможет?
– От тебя избавиться – нет, – от её смелости сжимаю кулаки. Злит. Хотя она ничем не отличается от той Влады, что я знал раньше. И тогда бы я не сделал ей больно. Но на данный момент – всё изменилось. – Заглушить боль? Возможно.
Хватаю её за руку. Тяну на себя и под громкий вскрик непонимания, прижимаю к себе.
– Отпусти, ты, больной псих!
– Этот больной псих только что спас тебя от группового изнасилования, – шиплю ей на ухо, сжимая её хрупкое тело в своих руках. Ударить хочу. Ремнём отп*здить. Как в нашу первую встречу сделал. Что мне мешает сделать это ещё раз?
Осознание.
Сука! Жил бы себе нормально! Трахнул её и всё! Не вспоминал, и было бы всё нормально. Сердце не сдавливало каждый раз, когда смотрю на неё.
И вспоминаю. Прошлое. Каждый день с ней. Минуту. Встречу.
Нет. Того времени больше нет.
Той Влады тоже не существует. Как и меня. Всё изменилось.
– Если бы не ты, мне не пришлось бы бежать! – толкается локтями, приводит в чувства.
А я поворачиваю её к себе. Хватаюсь за запястья, тяну на себя. И чувствую подкатывающий гнев, который не могу контролировать.
– Ооо, – удивляюсь с ехидством. – Так ты бежала из-за меня?
– Отпусти, – уже не такая смелая, когда не может пошевелиться. – Мне больно.
– На осколках тебе стоять не больно, а это – да? – чеканю. – Ты плохая актриса, Влада.
Я веду её в сторону. Подальше от стекла. От алкоголя, который с каждой секундой меняет её глаза, которые бесцельно смотрят в стену.
Кидаю её на кровать. Вот так просто.
Простынь развязывается, оголяя её белоснежную кожу.
А она лежит. Тяжело дышит. Смотрю на вздымающуюся грудь в этом свитере и хочу его стянуть.
Посмотреть. Потрогать её руками. Почувствовать разницу. Как она изменилась за эти пять лет.
Неосознанно стопорюсь.
Когда она опускает руки на глаза и опять тихо всхлипывает.
– Мне всё больно! – вскликивает, в этот раз не сдерживая эмоции. Ещё одна прежняя, оставшаяся от её старого характера, черта. Интересно, как сильно она отличается?