Твоя... Только твоя... - стр. 10
В обед я отпускаю флористок в их любимую кафешку, включаю тихую музыку и начинаю потихоньку готовить заказы на вечер.
Пока в магазине царила суета, я была спокойна. Но сейчас… Сейчас снова накатывает предчувствие глобальной катастрофы. Такое было со мной в ночь перед тем, как исчезла Лейла. Я предупреждала её, она лишь отмахнулась. И за день до того, как люди Вазира взяли Дарину,[1] я не находила себе места. Но тогда брат тоже не услышал меня. Сейчас интуиция вопит дурниной, и игнорировать её становится всё сложнее.
Дверь открывается, и на пороге появляется девица. Не люблю таких — они, в лучшем случае покупают три тюльпанчика в крафте. Но нам дорог каждый клиент, даже если он пришёл за одной кустовой хризантемкой. Поэтому выхожу из-за прилавка и надеваю дежурную улыбку:
— Здравствуйте, — говорю я, — вы хотите заказать букет?
Она почему теряется, ведёт себя подозрительно. Шарит глазами. Воровка что ли? Хотя рваные джинсы только бабуль сейчас могут в заблуждение ввести. Девушка явно одета весьма презентабельно. Хотя синие пряди меня бесят. Не люблю крашенных — ни цветы, ни девушек.
— Нет, — отзывается она и обозначает цель визита: — Я бы хотела увидеть Дарину Тихомирову…
Мне это не нравится. Ой как не нравится. Но я пока сохраняю спокойствие – улыбаюсь, развожу руками:
– Они с Кириллом Владимировичем только уехали, — поясняю.
– А Кирилл Владимирович?.. — в её глазах светится такой очевидный вопрос, что я отвечаю без труда:
— …муж Дарины Степановны.
— Понятно, – тянет она и немного теряется. — А вы не могли бы записать мой телефон и попросить её связаться со мной?
Удивлённо вскидываю брови:
— Странно, — говорю, — Обычно нам сами перезванивают.
И это действительно так.
Но она спешно уточняет — и это уточнение спускает мои внутренние тормоза:
— Я журналист. Представляю журнал «Лица города». Мы пишем о молодых предпринимателях…
Мне хочется воскликнуть: «Ах вон оно что?!» Мне вовсе не хочется, чтобы какая-то ищейка тут всё разнюхивала. А она непременно докопается до того, кто я и зачем здесь.
Шайтан тебя забери, писака!
Вскидываю руку, и она замолкает:
— Дарина Степановна не даёт интервью и вообще не имеет дел с прессой, — чеканю я таким тоном, от которого даже подельники Вазира вытягивались во фрунт.
Девчонка ещё трепыхается, подбирает аргументы:
— У нас просто имиджевое издание…
Но я упираю руки в бока и иду на неё:
— Это неважно! – резко обрываю, с удовлетворением замечая, как она тушуется и бледнеет: — Не суй свой нос в это дело, ищейка. Целее будешь.
Истинную правду говорю: есть тайны, которые лучше не ворошить. Потому что это всё равно, что тыкать палкой в осиное гнездо. Она спешно убегает за дверь…