Твоя (не)любимая - стр. 9
– Дочь, почему ты уходишь от серьезной темы? – летит очередной вопрос, после которого у меня появляется жгучее желание выставить маму из квартиры.
– Зачем ты пришла? – спрашиваю в лоб.
– Проведать тебя, конечно, – удивляется она, будто мой вопрос стал для нее полнейшей неожиданностью. – У меня сегодня выдался свободный день, и я решила навестить тебя.
– Или задолбать вопросами. – Я направляюсь в спальню, она идет следом.
– Марго, перестань разговаривать со мной в таком тоне! – в голосе слышится приказ.
– А ты прекрати вторгаться в мой дом с претензиями и указаниями, что мне делать! – Брови мамы ползут вверх. – Ты сама только что сказала, что мне уже двадцать семь лет, поэтому, будь добра, уважай мое личное пространство. Мам, я больше не ребенок, смирись с этим. Прошу тебя. И давай больше не будем возвращаться к этой теме.
Она демонстративно разворачивается и выходит из моей спальни. Даже если ей мои слова показались обидными, пусть так. Но каждая фраза была похожа на крик души, и мне хочется надеяться, что до нее наконец дойдет смысл.
– Маргарита, я ухожу, – в своей обычной манере произносит она, когда я нехотя плетусь за ней в прихожую. – Закрой за мной дверь.
– Не нужно обижаться, – выдавливаю из себя нечто похожее на извинение.
– Тебе тут сообщение пришло от Матвея Градова, – она кивает на мой мобильный, лежащий на тумбе.
– От кого? – невольно вырывается у меня.
– Если это тот, о ком я думаю, то его появление в твоей жизни возможно только через мой труп, – небрежно бросает мама, а затем, окинув меня недовольным взглядом, будто я совершила нечто предосудительное, выходит из квартиры.
Дрожащей рукой я тянусь к мобильному, не в силах поверить, что номер Матвея остался прежним. Если мужчина на протяжении стольких лет скрывался, то смена сим-карты была бы вполне логична. Но больше меня удивляет другое: неужели у него до сих пор сохранен мой контакт? Или он узнал его после нашей случайной встречи?
Смахиваю по экрану вверх и всматриваюсь в текстовое сообщение. От моего неуместного волнения буквы начинают плясать, и мне не сразу удается разобрать четыре слова, написанных в привычной манере Градова – без приветствия и коротко, по делу:
«Поужинай со мной завтра».
Я вспыхиваю. Это даже не вопрос. И не просьба. Это черт знает что. Набираю ответное сообщение и тут же стираю, а затем набираю снова. Зачем мне вообще что-то отвечать ему? Разум советует мне бежать куда подальше от Градова, а сердце по-прежнему трепыхается от одной только мысли о нем. Пальцы самостоятельно печатают ответ: