Творец - стр. 2
Люблю, когда утро встречает меня солнцем. Я тогда подолгу лежу в постели, разглядываю стоящие на подоконнике сосуды, фигурки и слепки. Множество маленьких солнц, спускаясь в такое утро на мои запыленные творения, преобразовывает эту батарею несостоятельности, давая надежду, заставляя думать, что день будет чудесным. Ведь не может же день быть не чудесным, когда он так сверкает с самого утра?
Но день мог. В отличие от меня, день мог себе многое позволить. Я вообще, если честно, за перламутровыми границами творчества был весьма никчемным, мало на что способным типом. Например, я не мог себе позволить отдельную квартиру. Пробовал снимать угол в коммуналке. Был выдворен после первого же сеанса масляной живописи. Соседка – патлатая стерва, долго визжала, что все ее «левайсы» и «адидасы» провоняли скипидаром. Поэтому я и живу в мастерской.Правда, ради этого андеграундного рая я вступил в Союз художников и теперь вынужден отрабатывать социальные блага, выставляясь на периодических показульках.
В общем, это сладостно начинающееся утро, которое не мог смутить даже застоявшийся в мастерской перегарный смрад, испортила-таки трель дверного звонка.
Истерический звук не сулил ничего хорошего. Так трезвонил либо Женька с четвертого этажа, когда я его заливал, либо мать. Женьку я залить не мог, потому что вчера даже воду не включал. Пришел во втором часу ночи от Гальки и, не раздеваясь, бухнулся спать. Даже портвейн не допил.
– Значит мать, – уныло заключил я и тут же, как по мановению волшебной палочки, солнце выключили. Мир снова стал сер и убог.
Распахнув настежь окно и, обрызгав шевелюру растворителем, в надежде перебить винный запах, я поплелся открывать.
– Сколько можно спать, Ви! – проголосила мать с порога. – И почему от тебя так воняет?
– Наверное, потому что я художник, ма, – буркнул я, пропуская их с отцом внутрь.
– Лучше бы ты был автослесарем, – изрек свою мантру отец, – толку было бы больше.
– В двадцать лет ума не было и уже не будет, – напомнил я его любимую присказку.
– В тридцать лет семьи нет и не будет, – посетовала мать.
– В сорок лет денег нет и не будет, – предсказал отец.
– Ну, мне пока и не сорок.
– Вряд ли за семь лет что-то существенно изменится, – убежденно сказал отец.
– Если вы пришли читать мне нотации, то выбрали не самое подходящее время. У меня много работы.
– Тоже мне работа, – хмыкнула мать, – уродами всякими подоконники заставлять. Если так охота кистями махать, вместо того, чтобы делом заниматься, поучился бы у Жени. Вот человек! Даром что художник, а как состоятельно живет. Машину новую, говорит, купил.