Размер шрифта
-
+
Творчество и потенциал. Выпуск 3/2024 - стр. 3
Ах, воспоминания все без ответа,
Что было – растаяло в памяти лет.
Последний привет уходящего лета,
Подсолнухов тёплый и солнечный свет…
Артём Бернгардт
Родился в г. Барнауле (Алтайский край) 15 августа 1984 года. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.
Выпустил шесть стихотворных сборников: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37», «Скольжение», «Порядковый номер 38».
«Ускользает сквозь пальцы…»
Ускользает сквозь пальцы
Так, что не докоснуться.
Так хотелось понравиться,
Но ощущения куцые.
И снова мне отступить,
Не видя происходящего,
Только толкает инстинкт,
И не шагнуть мне изящно.
Чего-то нового ждать,
Оставаясь на ровном месте…
Одолевает жажда,
А итог мне неизвестен.
Все пустые строчки
Наполнены скитанием.
Остаюсь озабочен,
Но не храню в себе я тайны.
Нет мыслей подспудных,
Нет даже соображений.
Сейчас вспоминать трудно.
Нарочито оголяю я шею.
Холодом ласково укутает,
Чтобы весь продрог.
Ничего не меняет утро,
Если только не звонок.
Ускользает сквозь пальцы
Так, что не докоснуться…
Так мечтал понравиться,
Но другая инструкция.
01:40 01.01.2024
«А показалось, вовсе исписался…»
А показалось, вовсе исписался,
Все строчки – да, уже вторичны.
Всё кружит в ритме вальса,
А жизнь давным-давно обычна.
Касаешься слегка сюжета,
Потом его же плотно зарываешь.
Стоишь совсем один, раздетый,
А жизнь петляет, как кривая.
Не то чтобы продолжить поиск,
Себя вдруг кем-то осознать —
К прыжку я тоже не готовлюсь,
Внутри мертва моя весна.
Сражаться с идеалами чужими…
Своих ведь даже не построил.
Не хочется остаться лживым,
Тем более что я давно не воин.
Ищу какие-то моменты,
Внутри клокочет что-то всё же,
Как будто не хватает света,
Не проникает он под кожу.
Привычно строки извлекаю,
В них погружаясь грустно.
Где будет верная строка,
Не знают даже чувства.
Сейчас опять остался я пустым —
Не тронули слова без оболочек.
Не стану прятаться в кусты,
Насколько сильно заморочен.
01:18 02.01.2024
«Назревает где-то внутри…»
Назревает где-то внутри
И вырывается копотью.
Как внимательно ни смотри,
Всё измеряется совестью.
Поднимается чёрный дым
Над снеговыми крышами…
Сколько быть молодым,
Сколько отмерено свыше.
Когда всё закончено будет,
Не останется скромности.
Все однообразны будни —
Будильником к ним готовлюсь.
Дым кажется загустевшим,
Он зависает в пространстве.
Что-то осталось не взвешено,
Но как надоело скитаться!
Не виден на коже нарыв,
Не избавиться от него легко:
Он съедает меня изнутри,
Кроется безмолвный стон.
Можно вылить всё словами,
А после весь опустошён.
Что-то там – внутри – сгорает,
Чтобы стало вновь хорошо.
Чёрный дым так непривычен
Страница 3