Размер шрифта
-
+
Творчество и потенциал. Выпуск 3/2024 - стр. 15
И я смотрю с печалью в промокшее окно.
Я лиц не замечаю, всё мимо нас проходит.
Моя душа такая приюта не находит.
Мои глаза печальны, и воздух влаги полон.
И мой кусочек жизни как бы от всех отколот.
И сердце одиноко, оно так ждёт кого-то…
Зачем?.. А может, просто устало от бойкота?
Оно всё плачет, просит чуть-чуть тепла, любви,
А всё вокруг мне говорит: «Желание, умри!»
Вновь ветер обнимает, ведь это мог быть ты.
На свете стало мало любви и чистоты.
Я не прошу пощады и не прошу покоя…
Мне лучше без награды, что ж сердце за такое?..
Чего ищу, не знаю, и что хочу от жизни?
Так почему страдаю? Была ли здесь я лишней?
Маршрутка подъезжает, и я иду домой.
Так вот что означает то чувство быть одной…
«У меня одно богатство – все мои стихи…»
У меня одно богатство – все мои стихи.
Это то, что отойдёт со мною к Богу.
Средь людей не ждут они хвалы,
Покажу другую им дорогу.
Я не чтец, читать не мой удел,
И явно Пушкина не переплюнуть.
Будет мыслям ли моим предел?
Вдохновенье есть, а написать – раз плюнуть.
Дар бесценный я с собой возьму,
Пусть умрёт он вместе с моим телом.
Я живу, я всё ещё живу,
А душа бы птицей в небо улетела.
У меня одно богатство – это жизнь.
А стихи? – Они совсем другое.
Как избавиться от них хочу,
Так как мысли не дают покоя.
Каждый стих в себе переживу,
Плачу, снова жизни проживая.
Я своею жизнью жить хочу,
Что-то держит, нить не отпуская.
Значит, вот она, судьба моя!
С ужасом реальность понимаю:
Они в землю не ложатся без меня,
Просто смотрят, как я умираю.
«Как душно!..»
Как душно!
И ты не видишь ничего из этой слепоты.
Кругом один тупик.
Ты смотришь в пустоту вновь гаснущей звезды.
Быть может, жизнь твоя угаснет так же.
Ты не нашёл пристанища себе,
И честь твоя в грязи погрязла.
Дождь, этот звучный шум,
Он вновь приведёт тебя в сознанье.
Страх, боль и чувство фальши…
Ты отвергаешь все земные притязанья.
Как нелегко отнять чужую жизнь!
И ты унижен и вновь предан.
Холодный, жуткий скрип в душе,
И смысл жизни не изведан.
Душа твоя блуждает средь дорог,
Не пройденных людьми ни разу.
В твоих руках оружие, но сердце ведь не лёд,
Оно способно и любить,
Но это незаметно лишь простому глазу.
Твоё призвание убивать,
Но можно ли убить любовь
И причинить такую боль живому сердцу?
А можно ли предать те годы долгого труда
И просто так закрыть глухую дверцу?
И можно ли предать того, кто сильно любит?
Но он предан.
И нет важнее ничего, чем выполнить приказ.
А смысл его уже поведан.
Да кто же ты такой теперь?..
Лишь мелкая ничтожность,
Способная любить и убивать,
Но это лишь порок.
Ты тварь, измученная жизнью,
Быть может, это лишь предлог?
Страница 15